El lugar de nadie

Saudade (Capítulo II: Perlesía)

2012-01-25T07:49:00.000-08:00

“El catolicismo nace del vientrevirgen, por debajo de la falda, directo de una vulva.”

Antoine Deucépore (Teólogo y filósofoItaliano, siglo XIX)

Lo que veo no es. El ron no es un buen intérprete de larealidad, si a esto le aunamos la penumbra y el humo del cigarro, el mundo noes mundo. Hay un punto en la vida en que la melancolía se revuelve como un pezsobre rocas, las escamas quedan regadas como perlas bidimensionales, la carnesangrante se adhiere a las aristas filosas, la vida se va escapando, seviolenta lo que antes fue un ondular hipnótico en el agua.

Y tú eras en los días de mayor belleza, tan fría y energética,Jade, Ámbar, Rubí, Amatista. Cada nombre te confería solferinas propiedades. Ahíestaban mis estúpidos ojos, perfeccionándote las facciones, coleccionándote lasinstantáneas del pasado, volviéndote vieja conmigo a tu lado, deseándote.Porque siempre pensé en ese líquido blanco y espeso, el que brotaba de tu sexo y embarraba el mío, convertido en émboloque se llenaba de la savia olorosa de tus raíces. De ahí aprendí a rezarle a tuvientre, inventé religiones paganas donde no hubiera pecado, que si acasoexistía terminaba al llenarte por dentro con gemidos discordantes de condenado, siemprefuera de tu templo. Por eso me pasé orándote. Los ojos rojos que le adjudicasteal alcohol y al cigarrillo, en realidad fueron por mi adoraciónnocturna. Admirándote me llegaba el alba. Te desgasté la piel, mela acabé en recorridos de imaginación, en pequeños parpadeos centelleados porlos autos que circulaban a deshoras. Abría tus piernas a las cuatro de lamañana, sabía que no podías concebir a un iluminado, por tu vida anterior,aunque siempre tuve la esperanza de fenecer en tu útero. Quizá tenías razón: elalcohol me volvió paulatinamente loco.

Existe, no sé dónde, una roca tristísima; la sueño confrecuencia.

Despierto llorando.

Modelo: Dita R

Foto y Texto: Éric Marváz

Saudade (Capítulo I)

2012-01-16T22:01:00.000-08:00

De esas lluvias que no se declaran, que van dando vueltas yvueltas antes de caer, con vientos suaves que sumen a uno en tristezas pobres; pobresporque no son realmente tristezas. Son una mezcla de cielos grises que seaprecian desde la sala de estar, donde veo estrellarse los recuerdos contra laventana, dentro del aislamiento impasible de media tarde, abrazando algunaprenda tuya, suponiendo que de pronto empezará un diluvio torrencial en que loscristales, abrumados de tantas gotas de agua, van a reventar… mas no. Nada pasa.Apenas un sonido suave de plas plas, plas.

Ha sido un sorpresivo alejamiento, tanto que los vestigios aúnandan a paso lento por todas las habitaciones, se revuelven en las esquinas, yse sientan a observar, igual que yo, las impensables lluvias de invierno.

“Te fuiste en el peor momento. Justo cuando empezaba a mutaren lo que tú querías, justo cuando empezaba a dejar de ser yo.”

El modo en que me mirabas me traspasaba como vientos delevante.

Caía lentamente en esos lagos que son tus ojos, dababrazadas, me sumergía hasta donde aguantara la respiración, dejaba que elcuerpo se me lubricara en la claridad de los espejos de agua, llenos de lirioverde, con manchones cafés de tierra sólida.

El mirarme era una orden precisa.

Planetas y astros celestes girando a tu alrededor,el viento jugueteando con tu cabello, los huracanes retumbándoteen el pecho, tus mareas golpeando mi cadera entre gemidos que resonaban iguala avalanchas de nieve, terremotos feroces dentro de tus senos altivos, y el meteoromás brutal: la sangre agolpándose en tus labios perfectos. Te extrañoinmensamente: en cada acera, parque, suspiro con olor a nicotina subiéndomepor la nariz, cada rayo partiendo la oscuridad y los recuerdos.

Modelo: Xiluén

Foto y texto: Marváz

21 de diciembre del 2012

2011-12-31T16:20:00.000-08:00

Entonces el año se volvió lúbrico.

Desde los primeros minutos dejó a todos satisfechos. Elviejo adagio de “Has el amor y no la guerra” se instaló en cada casa, hotel,lugar de trabajo y sitio público. Las calles de México y delmundo se vieron calmadas, los únicos quejidos eran producto del amor einundaron el aire. Sinfonía sin precedentes. Los criminales depusieron lasarmas y buscaron en su viejo directorio el amor en la H y en Ñ (por suescasa cultura), un posible querer que les sacara el odio del cuerpo. Lospolíticos, hombres políticos dentro de sus parejas, y mujeres políticas rodeandoa su amante, pensaron en el mejor modo de instaurar las condiciones para elamor. Y la réplica de buenos deseos, igual que una de terremoto, se expandió entodos los confines de la tierra. De esemodo, el carpintero decidió que trabajaría con pulcritud, pasión y amor comométodo para seguir amando, y la marea de lubricidad bañó al mecánico, al albañil,al policía y a las personas a su paso.

Apenas estábamos conscientes de cómo mejorábamos día condía. La infidelidad dejó de existir ya que el hecho de dos cuerpos juntos, noimportando lo demás, provocaba en sí mismo amores tangibles que arrollan las calamidades.

Digamos que para marzo éramos la raza que siempre debimosser. Por las mañanas todos le cedíamos el asiento al más necesitado, saludábamos, sonreíamos, vivíamosy ayudábamos. Nadie pedía limosnas pues nadie tenía hambre, se acabaron losrobos pues con el estómago lleno todo lo demás es vanidad, los malos gobiernoscayeron por los mismos que detentaban el poder, las armas se oxidaron porque… ¿quiéncarajos preferiría limpiar un fusil que cojer, follar, meter y sacar? (cosa aparte es que los terroristas decidieron fornicar en lugar de matar).

La vida con protección.

Tanto se había elevado el nivelde consciencia colectiva, que todos y cada uno nos preocupábamos por la sobrepoblación,por el medio ambiente y hasta por el vecino. El resto del año fue de mejorasconstantes. No había más basura en las calles, ni baches, ni enojos, ¿quiéncarajos haría estupideces en lugar de cojer, follar, meter y sacar, chupar,besar?

Pero para diciembre todo nos parecía poco, así que losdeseos para el próximo año fueron mayores. Al fin la raza humana lo habíaconseguido: amor a toda costa. Y sí, para el 21 de diciembre del 2012 pasó loque tenía que pasar: se acabó el mundo actual.

El horizonte, por primera vez, se vio como un concierto dearpas, además de apreciarse como un objetivo alcanzable.

Salud, éxitos, abundancia, sexo, amor, felicidad ¿Acaso estono bastará para cambiar al mundo?

Foto y texto: Éric Marváz

Siervo

2011-12-06T12:35:00.001-08:00

Sabina (Profundamente agradecido)

Dices de mi boca, que cómo te beso ahí abajo, que cómo tellego profundo, qué cómo lame.

Recuerdo ese sabor.

Actividad acuática, adorable instante que se derrite, fractalde posesión, mientras degusto el licor que te nace. Cuando sientes mi respiración cercade tu sexo, abres las piernas, en segundos que se antojan eternos, y tu perfumeasciende llenándolo todo; aroma que se inserta en las grietas de la duela, enlas cerraduras, en las orillas de los ventanales, en mi nariz, en este cerebroque sólo puede pensar que no eres mía, aunque tampoco pertenezcas a nadie más.

Soy tu siervo. Me gusta ser el esclavo del sabor de tusentrañas.

Fotos y texto: Éric Marváz

Peregrinar, viajar, ir al pasado.

2011-11-22T12:17:00.001-08:00

Tus fotografías viejas, de color carcomido y de bordesdespintados, las que te retratan (estatua de alabastro, piel de leche), son unlugar secreto. Rotura de tiempo de donde escurre la ambrosía, goteo lento ysubstancioso, generador de ondas en un suelo vibrante vuelto espiralinterminable que respira. Desde el fondo te observo. Te espero con la espaldaapoyada en una oscuridad sólida, al final de ese túnel brillas tú, y sonríescon esos labios de fruta negra. Hipnotizas con movimientos de estelas suaves,haces ventiscas de anhelos con las pestañas.

Soy el voyeur de imposibles. Te ansío sin querer que vengasa este tiempo. Hace mucho que dejé de estar.

Modelo: Verónica Peregrina

http://www.wix.com/ericmarvaz/fotografia#!portmodelos/vstc5=peregrinando

Fotos y texto: Éric Marváz

Mis muertos

2011-11-01T23:09:00.000-07:00

Soy la suma de mis muertos.

Y digo lo que me van dictando.

Los escucho entre sueños y los veo a través de un espejo líquido. Es rarísimo. Supongo que no se van por completo, andan danzando en un salón de paredes rojo quemado, alumbrados con ocotes incendiados, oliendo a resina por completo. Danzan contentos de no tener que estar aquí, alegres de ayudar a los que nos quedamos, echando jirones de suspiros, felices de que alguna vez estuvieron.

Yo estoy cierto de mi muertos.

Soy mis muertos.

Me disculpo ampliamente por haberles llorado tanto, también me disculpo por no poder prometerles que ya no lo haré. Y les agradezco la oportunidad de conocerlos encarnados, satisfechos y sonriendo, por haberme dejado escucharles la voz cuando vivos, por cuando les estreché la mano o los sujeté en un abrazo.

De todas las leyendas prefiero esas de que nos vamos a encontrar, que danzaremos y cantaremos eternamente. No importa el modo de reunión, así sea por la violencia mexicana. La cosa es estar en ese salón de paredes rojas, en la incorporeidad de lo indefinible, en los recuerdos que no se apagarán, los que brillan, los que alumbran.

Foto y Texto: Marváz

Estelas

2011-10-25T12:58:00.000-07:00

Me has pasado casi como un remordimiento,
grabada en un sol impertinente de media tarde,
con tus reticencias,
con el deseo.

De pie te ves hermosa,
con tus rotundidades en su mejor momento,
y también los labios…
los labios de sabor a fruta.

Cómo te brilla la piel,

cómo sujetas mi sexo,

cómo me mojas.

El aire se vuelve denso con un sabor marino,

quizá el calor,

de expandir cuerpos.

Es un gusto paladear tu boca.

Te beso y mis manos incontinentes recorren tu cuerpo,

yo me vuelvo de agua,

escurro.

Los momentos sonfugaces

(pensé)
años después te invoco en mis dedos,
y en la punta de la lengua
que a veces delecta tu nombre.

Modelo: Dita R

http://www.morvozmodelos.blogspot.com/

Foto y texto: Marváz

A punto de despertar...

2011-10-18T20:07:00.000-07:00

El estupendo artista Imix Vera, me brindó la posibilidad de fotografiar una sesión privada, he aquí algunos de los resultados del trabajo conjunto. Infinitas gracias a la modelo China.

Aún no estoy armado,,,

2011-09-13T21:58:00.000-07:00

Dice: Esto va a hacer historia(1).

Medito profundamente en la concepción de la palabra historia.Vistas al pasado inmediato o inmemorial, sistema, proceso, utilidad,legitimidad. La probabilidad de ser neutral al momento del relato es casi nula,desde los ojos del narrador, del historiador, ya va contaminado el hecho en sí.Todo pierde el sistema cognoscitivo, nunca aprendimos, la civilización estáemponzoñada de vicios, es la única respuesta para entender el comportamiento dela sociedad actual. La historia violenta nos tiene empapados, losdescubrimientos de miles de años se utilizan en una involución, y el inicio esla nada. De ahí salimos y ahí vamos. Cada avance nos va acercando al comienzodel círculo, irremediablemente el infinito es cíclico. Todo final comienza conun principio.

Filosofando en el proceso histórico de mi raza, mezcolanzade todo (privativa de la ignorancia), volvemos a la separación de clases, a lasépocas de los sacrificios y el abuso del poder; aún más: los acontecimientos presentesson un llamado a la barbarie. Teoría ínfima, solución de exterminio, lesaacción y pensamiento.

Mi raciocinio va desapareciendo y deja correr en mí lasangre guerrera.

Hay ciertas palabras y frases que deberían envenenar a su decidor.Pudrirle el alma, reventarle las venas, explotarle los ojos. No importa que seayo.

(1) Frase pronunciada por un asaltante antes detirar un par de dados, jugando dinero de su más reciente robo o venta de drogas.Yo, detrás de la puerta, maquino… y no me gusta nada lo que pienso hacer.Acoto: soy un cobarde.

La tregua se ha roto

Foto y texto: Marváz

Némesis

2011-08-30T22:03:00.000-07:00

Acto de magia envuelto en brea quemada, ángel de la cerrazón, de donde vienes allá voy, de donde vengo allá vas. Elevas tu vuelo en perfectos espirales que sacuden dudas y temores. Eres violenta como estos días, pero diferente, tu violencia viene implícita en la piel de leche y en el interior de encendidos rojos. Metáfora de una cabaña quemándose con palomas dentro. Y el alboroto que se arma es brutal, aleteos furibundos que chocan contra las paredes de tu vientre nuevo, golpes aterrados tratando de escapar de sólo Dios sabe qué, sonidos de trifulca divina. Abres los brazos para estrechar la noche, no quieres un poco, la quieres toda, ahora mismo. Violenta, violenta, violenta. Salvaje desde tu modo de aspirar el aire, de nadar en cielos renegridos y contaminados, de salir a la calle con la desventaja de tu género, de saltar al vacío con la plena conciencia de tu cuerpo vasto. Si eres la Némesis, que todos te gocemos por igual, que no sólo los honrados tengamos miedo, acuérdate de los que merecen una doble ración de tu venganza.

No dejes descansar a los asesinos de tu patria, debes hacerles saber que ya no tenemos dudas.

El ojo por ojo no es un retroceso, es apenas la medida de oro que se pone sobre la balanza.

Modelo: Verónica Peregrina

Texto y foto: Marváz

www.wix.com/ericmarvaz/fotografia

Saliendo de los odios...

2011-08-09T12:45:00.000-07:00

Desearte
ha evolucionado a una experiencia profunda
parecido a nadar en una aguas oscuras,
densas (líquidos del deseo)
y de imposible respiración,
busco tu cuerpo de noche,
mis llamados viajan por la habitación que no es tuya,
con una compañía que no anhelo
ignorante de pensamientos que te viajan.

Tú,
mi puerto,
emulsiones ácidas de un útero que escurre.

Duermes
en algún lugar de la ciudad,
lejos de mis manos temblorosas
que convierten el satín en piel,
lejos de mi lengua
que escribiría en tu entrepierna
seis párrafos completos de una historia incomprensible,
bajo mi cuerpo,
metáfora de los imposibles.

Yo,
acosador,
siervo fiel de tu vulva latiente.

Verte
es conseguir
que la imaginación se vuelva sangre,
que las manos naveguen tu sexo,
que los labios se conviertan en caracoles,
que el sexo florezca novísimo e insurrecto,
que mis sueños sean sedosos,

profundos,

y púrpuras.

Eric Marváz

Estoy violento...

2011-07-16T13:31:00.000-07:00

como niño pataleando

como obrero después de que perdió la selección
como dibujo animado de televisión
como película gringa
como fiesta de pueblo
como prostituta bajo la lluvia triste de este mes
como toro con seis banderillas en el lomo
como catequización
como alas rotas
como una guadaña con melladuras
como yo pensando en mí
como primera plana de La Prensa
como último estertor
como una plegaria de seiscientos sesenta y seis maldiciones
como acero bañado de sangre
como un aborto
como vulva destrozada
como sembradío de cruces en el desierto
como José ante un madero
como Hitler
como tórax perforado
como tu asesino hermanito
como puta flor blanca en tu tumba y no en tu solapa.

Marváz

Mane, hermanito, ya sabes que te abrazo...

2011-07-10T21:45:00.001-07:00

No me precoupa el grito de los violentos, de los corruptos,

de los deshonestos, de los sin ética.

Lo que más me preocupa es el silencio de los buenos.

Martin Luther King

¿Te acuerdas?

Como en un mal sueño he recibido la noticia de que Mane,director y propulsor del movimiento 3d2, barra de promotores culturales, ha sidoasesinado. El jueves anterior estuvimos juntos, una vez más, charlamos yproyectamos. Bromeamos ¿Quién se iba a imaginar?

La vida es incierta y en México mucho más.

Tengo una indignación trágica. Y todo nos lleva a pensar queen efecto, nuestro país está jodido. Mane tenía tantos proyectos comocualquiera de nosotros podía tener, nos queda un legado de él y, de gran modo,la necesidad de recuperar espacios, no hablo del café de la esquina o del mayormuseo de México, hablo de las conciencias colectivas.

El capital, la mala educación, los pésimos antecedentesviolentos de nuestra raza, nos han llevado a una deshumanización sinprecedentes.

Estoy encabronado más que triste. Discurriendo entre planesde educación real y multitudinaria. También en una venganza violenta. No tengodemasiada cabeza para pensar, algo pues debo hacer, lo que tengoen claro es que seguiré en lo que venimos haciendo: tratando de abrir nuevosmodos de pensar entre los pocos que conocemos, y de quien no.

¿Cómo se puede meter a todos los imbéciles en algún lado ysellarles sus malas artes? Políticos, delincuentes, nosotros mismos ¿Hastadónde tendremos que llegar? No tengo una respuesta a esta cosa que siento,contradictoria y falaz, con deseos de pacificación y de violencia, con ánimosde venganza y de otras cosas más. Quizá sea la mejor venganza no callarnos,seguir con el camino propuesto, hacernos oír. Basta de marchas y plantones, deverdad: salgamos a hacernos escuchar.

Las autoridades han abusado de nuestra buena fe, los delincuentesdel amparo que les brindan, nosotros de la ignorancia y del olvido.

Conmino a que nos hagamos oír, los buenos, los que tengan algo que aportar.

Va por ti viejo: esos hijos de perra deben saber denosotros, o que la patria nos lo demande.

Isabel

2011-07-06T21:58:00.000-07:00

Eras palabras
danzando en un bosque
entre blanca neblina

en tanto yo colgaba

de los granos de un reloj de arena

invocándote

rogando que al abrir los ojos

apenas al ras del sueño

no se quebrara el cristal

que esas pupilas

no me lanzaran al vacío

de tu rápida huida

dejando apenas tu olor
un recuerdo inconcluso
tu ausencia pendiendo de una gota

desperté
eras un jardín
flor abierta
fantasía.

Foto y texto: Marváz

Servicios fotográficos...

2011-06-23T21:29:00.000-07:00

Seré breve, contrario a lo que me caracteriza:

1.- Gracias a todos los que me han apoyado: amigos, artistas, público, modelos (¿quién sería yo sin ustedes?), mi mujer como parte fundamental y toda la familia

2.- Gracias a Isabel por su valor en esta sociedad de moral imbécil, por contratar mis servicios para la elaboración de su libro fotográfico de presentación y que, además, me da la oportunidad de utilizar las imágenes. Mil gracias de verdad

3.- Ando de oferta un par de meses quien quiera un trabajo fotográfico: producto, sociales y artísticos

4.- Comuníquese conmigo al mar_vaz@live.com.mx o al 04455-4071-1578, voy a todo el país, pague en abonos

5.- Disfrute, sueñe, eternice

Isabel

2011-06-17T00:00:00.000-07:00

Corporis

El cuerpo en el estricto sentido de ser sólo un cuerpo.

La luz cae delineando tu cadera, la suave tersura de la piel, la división de músculos y tendones; es entonces que la vista se pasea igual que caminando por pastizales de una belleza insólita, pastizales andados y reconocidos. Las piernas anchas se dibujan en un exceso de seducción, los muslos (lo sé) son tersos y perfectos para asirse a la hora de mayor urgencia, los imagino aleteando, abriendo, cerrando; apenas todo es el prefacio de la maravilla que te divide, la que te expone a la imaginación y a la lujuria. Habría que hablar de eso también, del deseo que ocupa el espacio de la inocencia con la que llegas a cualquier lugar. A medida de despojarte de la ropa tu actitud se transfigura, dejas a un lado a la tierna y dulce, muere con cada prenda caída. Hasta el rictus te cambia. Es lógico, pues, que los estragos que causas en quienes te miran, sean como golpes certeros en un combate del que siempre sales victoriosa. Estás consciente de cómo te observan los hombres, también yo.

Navegando en los años, los del tiempo de tenerte: lo sé. Invariablemente te acarician con la mirada, poseen, hacen suya, ¿recuerdas las miradas? Son manos lascivas de estrujarte. Imposible culparlos. Llenas los ojos ajenos hasta el desbordamiento.

El andar por el cuerpo majestuoso que tú tienes, es explorar los límites de la piel, reconocer los aromas de plantíos de maíz recién llovidos. Aspirarte el pecho… es necesitar refrescarse en el agua salada y transparente de esa delta tuya.

Tu cuerpo en el estricto sentido de ser sólo un cuerpo, es un prodigio de magia.

Foto y Texto: Marváz

Modelo: Isabel

Verónica Peregrina

2011-06-10T23:30:00.000-07:00

Fotografías de época (28-May-2011)

2011-06-01T20:53:00.000-07:00

Gracias a Johanna Espinosa y a Ernesto Guzmán, se ha realizado una sesión retro en un hermoso edificio del Centro Histórico. Llegué ahí por la invitación de la hermosa Brandy Alexander. Las chicas han sido profesionales a más no poder, lamento profundamente que dos o tres de ellas se me escaparon. Los fotógrafos, los acompañantes y todos, han generado un ambiente lúdico y amable. Ahora, publico fotos de varias de ellas con toda la admiración que da su belleza y sencillez.

Mil gracias.

Eric Marváz

Brandy Alexander

Brenda Aguirre

Isabel Alvarado

Isis Orozco

Fly Miaw

Jannie Capulet

Jennifer Espinosa

Kimberly Orozco

Vanessa Monsalvo

Verónica Peregrina

Yaracet Duran

y más...

Regresando al Eros...

2011-05-24T23:01:00.000-07:00

En alguna fantasía, no apta para alguien como yo, te pensé fumando en una penumbra cómplice. Sumido en sombras dejé escurrir alguna que otra frase escrita, pero no te las decía a ti, eran urdimbres frágiles dedicados a tu boca o a tu cuerpo nervioso, parecidos quizá a súplicas endebles para que no te fueras.

Indúcete a una noche iluminada de navegaciones por los imposibles, que como ya he dicho, son mi carta de presentación. Indúcete a ensoñaciones torpes de colores iridiscentes. Indúcete a que no soy yo y sí quien tú quisieras.

El tren no es más que una máquina del tiempo que te lleva a otra época, a un lugar inaccesible para mis dedos insomnes, lejos de lo poco que podría decirte. Y las comisuras… con gotas de miel aglomeradas, han de quedar en un estado latente, semillas por germinar, hojas vacías en espera de mis disparates.

Si algo he de significarte, no te acabes el cigarrillo, no te despidas, aunque cada sonido pronunciado por mi boca vaya lubricando las vías que te llevarán a quien sabe dónde.

Texto y foto: Eric Marváz

Espejo de arcilla

2011-05-07T15:49:00.000-07:00

Espejo de arcilla

Viene a ser la tercera vez en los últimos tiempos. Despierto bañado en sudor y dentro de la certidumbre de que estuviste aquí. Eras tú. Lo sé por tu forma de virgen de panteón. Las manos delicadas pero fuertes, el cuello largo con manchas de tiempo u oxido, el rostro bellísimo enmarcado por escurrimientos añejos, quizá nostalgias y soledades, ¿quién se ha preocupado por lo que quieres tú?, ¿acaso no todos te rezan pidiendo por tus favores? En la penumbra voy al baño, lavo mi cara, la mojo más bien. Hago aspavientos con las manos frente al espejo tratando de secar la piel y barba. Mis cuarenta años parecen muchos más, el rostro es la máscara que me sostiene los fracasos y las perversiones, mira cómo estoy.

¿Eres todas mis vidas o todas mis muertes? Me seduce en exceso la forma en que me miras desde donde estás, desde ese lado oscuro en que apenas puedo definir tus formas, con el olor a tierra de no sé qué lugar, dueña de tu frialdad. Viento que se me cuela hasta los huesos. Igual que las veces anteriores me niego a volver a la cama (para saborearte, sumido en la penumbra). Sonrío un poco, todo tiene un camino trazado, será por eso que enciendo un cigarro que me acerca, por lo menos, cinco minutos más a ti. No puedo evitar el sentimiento de euforia.

Foto y texto: Marváz

Norma Bazúa

2011-04-23T22:48:00.000-07:00

Norma Bazúa

(1928-2011)

Con ojos sabios

sin miramientos crecer

Por boca capaz aprender sabores del vocablo

tono del color

olor del concepto

lo tierno la algidez aprender por tu primera piel

acompasarme a tu primera voz

Eso quisiera yo

De nuevo un sueño

otro sueño otro sueño

Ahora sí lo apreso entre mis manos

con sorpresa entera.

Norma Bazúa

Extracto de "Nacer de Nuevo"

del libro Varo entre Remedios caseros

Querida Norma:

Agradezco cada una de las conversaciones sostenidas.

Recordarás el primer viaje juntos en que te manifestaste en contra de mi auto deportivo, durante el trayecto me confesaste tu vida y yo, embobado por tu presencia, apenas pude darte algunos puntos claves de la mía. Las tardes de convivencia, la transferencia de palabras entre tú y yo, los planes y las dichas, incluso los regaños que jamás tomé a mal, son un caminito de piedras blancas donde nos vamos a encontrar.

Se me queda grabada tu mirada en la ventana, clavada en ese panteón, donde tú sabías que tarde o temprano te ibas a reunir con los tuyos.

Mira cómo me miro

buscando una foto para tu obituario

recordándote desesperadamente

pues no sé dónde quedaste

estás en esa mecedora

en medio de un salón blanco

iluminado

y cómo me presumes tu jardín

tan esperanzado de las rosas

que vendrán en primavera

no te diste cuenta

que yo lo veía sembrado

de tus ojos tranquilos

y de los frutos

rojísimos

granadas que comí completas

de las mejores que robé

antes de recorrer tu casa

y tomar los espacios

entre sonrisas de media tarde

y de media luna

pues los días a tu lado

invariablemente se convertían en noche

tu surrealismo

nos ha sobrepasado

mira Norma

que morirte un sábado de gloria

celebrando el día del libro

es una broma muy pesada

para todos los que nos quedamos.

Mentiré si escribo que ni una lágrima voy a derramarte.

Mira Norma

sigo sin encontrar tu foto

tú me perdonarás.

Mira Norma…

Espera querida, espera, ya todos vamos para allá, es seguro que nos vamos a armar unas cuantas eternidades poéticas. Yo me declaro en una lluvia de letras, ¿qué tanto más podré escribir que tú no hayas pensado?

Queda en paz, pude darte algo en el tiempo justo, adoré conocerte.

Marváz

RIP

2011-04-20T00:35:00.000-07:00

Visiones del fin del mundo

Contrario a lo que había pensado, esta noche tampoco he muerto.

Porque, he de decir, que a veces tengo la sensación de haber colgado las últimas palabras en mi cabecera y que el calendario se me detendrá el martes menos indicado; sin embargo despierto o sigo sin dormir, vivo. Así que mis deudos tendrán que esperar, también alguno de los círculos del infierno, y el seguro de vida seguirá siendo una inversión inútil. Soy alimento para mis congéneres antes que de los gusanos. Tendrán que tener un poco de paciencia los que quieren decir, qué bien que ya se lo cargó la chingada, y los que mentirán: qué bueno era.

Desisto de morir hoy, quizá mañana.

Foto y texto: Marváz

La pura vida

2011-04-13T21:02:00.000-07:00

Fotógrafo desconocido

recuperación personal del archivo fotográfico familiar

A la izquierda de la virgen desgajada que me observa desde la repisa, con el reloj antiguo que quisiera fuera herencia de mi padre, tratando de sacarle algún lamento a este teclado al que no le funciona la n. Son claras mis deficiencias, la armadura agrietada. Yo tengo ya mis varios muertos. Sólo pienso en las calles oscurecidas de mis retornos, cuando deseo que la avenida no tenga fin, y que los pasos no sean sinónimos de tiempo que gasto. ¿Quién soy, a dónde llegaré? Dos pasos bajo la luz mortecina de un sol al otro lado del mundo, un paso atrás iluminado de ese halo exótico del neón en las marquesinas. Ando. Alguien más se sube a uno de los endebles suenos que se van fortaleciendo, no debo resbalar, hay que apoyar sobre una rodilla, ceder el hombro y aguantar, intentar ser mármol (aunque pulse, aunque sea de sangre, aunque detenga un sollozo y derrame una gota de sal por dentro). Siempre ha estado abierta la noche, esperándome para un abrazo nostálgico, acompanándome en el sentido ecléctico de debes hacer algo por tus deudas de otras vidas. Tengo a mis varios dolorosos muertos. Soy madera oscura que está lista para limarle las asperezas, quizá con un buen ebanista el ataúd logre contener los restos que se me pudren, y no debo confundirlo con otra cosa que no sea un nacimiento; pues todo final va principiando y viceversa. Soy los varios dolorosos muertos sobre mi espalda. Raíz que no sabe que la tierra es portadora de mi carne, ignorante del poder salvaje de la naturaleza que nos ha de sobrevivir muy a nuestro pesar, aullante enardecido por esa ignorancia y por ese salvajismo de darle la vuelta a la próxima esquina y regresar. La vuelta a tantos dolorosos muertos en mi espalda rota. Especialista en vírgenes madreadas, en noches sin dormir, en olvidar mi casa abierta y ordenada, en desordenar mi habitación cerrada para sentirme otro al despertar, en retorcer el reloj pensando que es herencia de mi madre, en armar mares internos de oleajes salados, en pensar que puedo sobrevivir. Quiero ser la vuelta de varios dolorosos muertos en mi espalda rota en dos:

quien soy y quien no,

quien va y quien jamás llega.

Recuperación fotográfica y texto: Marváz

Soledad

2011-03-30T01:54:00.000-07:00

El tiempo ha sido macerado

minutero que gotea
en la fosa
      grieta de tierra
que se llena de raíces
para reventar en flor.

Posado en su hombro izquierdo
muleta para ablandarle
el camino
      andador de los muertos
sin recordar tu guardia de honor
¿No crees que me punzaste como un costado desgarrado?

En un olvido grave
te has perdido en historias
anécdotas
      leyendas orales
de cuando fui tu pulso
latido vivo, suspiro malgastado.

Dolor madre
separación desconsolada
de la tierra
      ente de recolección
preparándose lentamente
para este mi cuerpo que odia.

Guardo ciertos momentos
tu modulada voz pronunciando
mi nombre
      sonido lejano
por las veredas sembradas
con jade verde y lustroso.

      No costará
            pasar
                  entregar la vida
                          en gotas de minutero.

Contando las esquinas
de tu féretro
concibo
      pensamientos inadmisibles
de los ángulos rectos
y lo poco que tienen que ver con la redondez del universo.

Foto y texto: Marváz

Bucca III

2011-03-24T14:24:00.000-07:00

Dita R

Dices -Prométeme que si quieres algo más me lo pedirás

Observo tu boca…

aún vibra por las palabras pronunciadas. Pende como gota a punto de precipitarse, satín humedecido, apertura de tu alma cuando me comes, hipnótica en su modo de sonrisa, puerta a la lujuria cuando la congelas para mí. Igual que esas fotos, las que pusiste debajo de mi almohada, las que en lugar de apresar los sueños los ha liberado todos. Transito por tus descuidos. Rodeándote con mi instinto de lobo, saboreándote desde la distancia, lamiéndote a la lejanía, montándote de frente…

digo -No voy a pedirte nada, lo que haya de pasar es una conversación entre mi piel y la tuya.

Foto y texto: Eric Marváz

Vino de beber

2011-03-17T00:28:00.000-07:00

Porque no te tengo, porque las manos que cantaban sobre la partitura de tu piel se han quedado mudas, porque al buscarte no estabas.

Las arrugas de tu espacio vacío, las de la ropa de cama, pronostican las madrugadas solitarias bañadas de lágrimas silenciosas; hacen premoniciones de la desventura desde donde te llamo, apenas respaldado por el eco burlón de tu desaparición. Puedo dibujarme en esa situación, metido en horas apesadumbradas, flotando sobre un son oaxaqueño de esos tristes, viento que se toca en los entierros, en un pueblo teñido de café por tierra finita e irrespirable.

Ante los recuerdos, procuraré que tu luna tiemble a cada una de mis mareas, que tengas un insomnio romántico, es decir… que te sientas un poco triste sin saber por qué, que de alguna sombra construyas un apetito insaciable, que la piel que te cubra se vuelva frases de mi súplica, que la tímida venganza de mis deterioros vaya acomodando el vino (que no bebimos) entre tu piel y la de él, de él que no hace más que adorarte en tus cavilaciones y que se pregunta, insistentemente, quién será el siguiente.

Texto y foto: Marváz

Habitación 103, receta...

2011-03-09T22:56:00.000-08:00

Modelo: η ಲ И ∂

http://morvozmodelos.blogspot.com/search/label/%CE%B7%20%E0%B2%B2%20%D0%98%20%E2%88%82

Mi receta para tomarte es simple:

No beberte a sorbos, soplar obscenidades tiernas revueltas con poesía en tu oído, jugar a que soy el ser mítico para quien te reservaste, nacer de ti y morir ahí mismo, desearte sin importar que suspires bajo mi peso, almacenarte en los pulmones para cuando te vayas, dibujarte corazones en la entrepierna, volverte terciopelo el vello, moldearte los músculos de arcilla húmeda, embriagarme con tu sal y consistencia, aspirarte como postrero aliento, contarte las estrellas que se te cayeron de un sueño…

darles un significado, creer que siempre me indicaron el destino.

Foto y textos: Marváz

Cántaros...

2011-02-15T14:07:00.000-08:00

Hay un pequeño montículo de recuerdos que saco a orear por las tardes como esta: soleada y con vistas a mares de cuartos de hotel. Persigo el vino del sacrilegio, el de beber de tu boca sabia; guardo con especial cariño la camisa manchada con el tinto de tus quebrantos. Si tú vienes te compartiré algunos sueños plácidos, este fino asiento de arena caliente, la posibilidad de seguirme los respiros para que te los pongas, dentro, en las tardes como esta: nublada, sin hotel, y con el mar picado.

Mi animalidad queda en reposo durante varias largas épocas. Son caminos sin final que conducen a ningún lado, aún así construyo tu figura antigua repleta de terminales nerviosas.

Rememoro.

Hablo en tu oído bajo la penumbra del bar

dibujo con palabras la sapiencia de tus senos

recojo la carnosidad de tus labios en cada trago

cambio la orilla de cristal
por los goterones que escurren en tu piel.

Al amparo de mi voz te tiembla el cuerpo

es perceptible el golpeteo de tu corazón

tambor batiente que reacomoda tus constelaciones

y siembro la estrella más brillante (tu sur)

mi lengua espera por tus orillas

por el conducto que te he de descubrir

reservo mis sentidos para tu marea alta.

Mis instintos están latentes y te llaman (no te preocupes, es cuestión de tiempo).

Foto y textos: Eric Marváz

Epílogos y causas del Tiempo que no te tuve...

2011-02-08T14:02:00.000-08:00

Vas teniendo la culpa de lo que pasa. Tú la tienes por no venir sola. Siempre llegas acompañada de evocaciones, de luces de colores que danzan por tu cabeza y con el pecho lleno de suspiros que no guardan sincronía. Tienes la culpa también por meterme a lugares llenos de añoranza, como sacados de otro tiempo, igual a película muda de tonos ocres. Confieso que hay momentos en que veo rasgaduras de tiempo por las esquinas (allí van goteando líquidos que me hacen pensar en la humedad de tu boca y quiero paladearla). Algo argumentas de tener miedo de mí. Poco entiendo, poco, quizá por mi renuencia a escuchar lo que no quiero.

Cuando se nace carnívoro la salida no existe, aunque haya ciertos momentos de paz en los que se poetiza sobre el vaho del baño, en los que se va escribiendo sobre folios que han de romperse, en los que uno se comporta como un caballero del dieciocho o antes… irremisiblemente llega la luna llena; entonces es imposible guardar las composturas, uno es predador y ya.

Conservo la capacidad de elección, no es sólo instinto y hambre: quiero tu carne, la tuya.

Foto y textos: Marváz

Avaricia

2011-02-05T01:27:00.000-08:00

Labios trémulos en tu piel,
brillando bajo la luna,
el mar se acomoda y me dejo ir,
puedo paladear la sal.

Manos se entrelazan sobre rocas,
las algas me cubren y ocultan,
soy el ser invisible de tus entrañas,
el pez del deseo removiéndose en tu bajo vientre.

Sitios desde donde puedo verte,
boca vertical de la avidez de mis codicias,
arena de mis sueños rotos,
espuma aromada
de mi avaricia por ti.

Foto y textos: Marváz

Cualquier día

2011-01-26T11:12:00.000-08:00

Los autos hacen una cortina de humo y ruido en tanto estoy prendido del ondular de tus labios. La terraza está prácticamente desierta y nos concede una privacidad única, los techos de las casas se pegan al cielo, tu boca a la orilla de la taza con café. La percepción de conocerte de otra vida es lo siguiente que te digo, sonríes, y mientras eludes mis pretensiones hago un recorrido rápido de los lunares de tu cuello y pecho. Es fácil suponer que son estrellas caídas de uno de tus sueños. Bebo un sorbo y lo paladeo. Tú debes ser así: líquido templado, con un sabor exótico y profundamente aromado. Me miras a los ojos para encontrarte con dos remolinos marrones que te engullen, esquivas el contacto, tus pupilas van directo a mi boca; nada puedo hacer más que seguir hablando y diciendo:

-Te conozco de antes. Recuerdo que cuando te vi por primera vez pensé que tenías que estar en mi mesa, escuchando historias de amores imposibles, de pasión, de tu piel y la mía, sí, sí, de otros tiempos

Los autos hacen una cortina de humo y ruido en tanto estás prendida del ondular de mis labios.

Contenido en el libro Palabra que sí, a publicarse en Marzo del 2011 por el Rincón de la poesía (España), en un tiraje de 2,000 ejemplares.

Dulce Lola

2011-01-18T14:24:00.000-08:00

Lápices de color

Parecieron dos tragos de agua
esos 24 meses antes que te fueras
dejando goterones tristes
de perfumes lejanos
infinitamente ausentes.

A las 15:38
lamo el recuerdo de miel
tu clara dulce
hago un ovillo de miradas y escenas
e invento una oración por tus pocos
       cortos
                       tiernos
                                         suaves años.

Tendrás poco tiempo
para charlar con este viejo
cuya diversión favorita
es murmurar secretos de tu Venus
                              (de sabiduría innata)
soñar con los ojos cerrados
sin dormir ni un segundo
para no perderse nada
de tu probable vuelta.

Marváz

Mujer

2011-01-11T23:27:00.000-08:00

Kenia

Ana Paola

Agatha

Va con un profundo agradecimiento a las modelos.

Marváz

Aquí me tienes (para variar: fragmento)

2011-01-06T23:02:00.000-08:00

El terror de que las situaciones se descompusieran aún más fue lo que la puso en la piedra del sacrificio, aunque no perdió la oportunidad de decirle que sería por única vez y que ya no podría volver a buscarla; él aceptó pensando que, pasado algún tiempo, se le arrojaría a los brazos convencida de que no habría hombre mejor para compartir la vida.

El amor escurrió por las manos, la piel, las palabras y por todas las sábanas que se tiñeron del olor inconfundible de la entrega: almizcle y ternura en las dosis exactas.

Ella se sintió como jamás pensó, pero la conducta de él en los últimos días la convencieron de no ceder tan rápido, ya después, ya después. Lo buscaría y trataría de contener esos ímpetus salvajes de recién salido de la cárcel. De momento le dio la espalda y no respondió a ninguna pregunta ni requerimiento, ya después, de momento quería hacerle saber que no significó nada aquél encuentro.

Foto y texto: Eric Marváz

Consiga el relato completo mandando un mail a: mar_vaz@live.com.mx

Para mí, para mí...

2010-12-17T10:55:00.000-08:00

El erotismo me es inherente, es mi segunda piel, escurre a veces de tal modo que hace un hilo delgado, cristalino, salado y aceitoso que alcanza el piso; a veces queda inmerso entre pliegues rosas casi púrpuras, las más, es ansia que me hace temblar manos y voz.

Todo entra por mis ojos, los resplandores de cuerpos sudorosos enredados en su propio eje, una vulva expuesta, senos erguidos o arrebatados en una respiración fuera de la decencia, la simple insinuación de ropa íntima bajo vestimentas cotidianas; asciende por la nariz y sacude mi cerebro al oler un cuerpo sin perfumes fabricados, al vapor único de los lugares de playa, al de mariscos frescos de un sexo enfebrecido, en el suave olor de unas medias que fueron compañeras de todo un día de trabajo; va por mis manos en el simplísimo tacto y templada temperatura de una piel, de la húmeda esponja, de la nuca y la cintura al hacer profundo el acercamiento, al dibujar los contornos y rehacer hendiduras, inventar un lenguaje nuevo en cada parte del colchón donde se dibujó un cuerpo.

Como dijo el poeta: queda rastros de quién estuvo y dio; por la boca y lengua al hundirme entre una labia expuesta, voluptuosa, ardiendo, derramando, escurriendo la urgencia mientras escucho los pedimentos desesperados de un abandono único.

A veces una voz, un cuerpo, un olor, una palabra, una flor, un sonido, la lluvia, la luna, el viento en soledad, una fruta: tú.

También el sexto sentido. El de mirar en los días cotidianos, ser ese voyeur irremisible, el agresor amable de (femeninas) partes privadas, el que desliza las frases con la certeza de provocar entre piernas una gota… con destino de mi palabra lengua.

Marváz

Mariposas de piel II (Leyéndote)

2010-12-08T13:34:00.000-08:00

Esta es una fotografía que formó parte de la serie "Mariposas de piel II", la cual consta de 11 láminas. La exposición empezó en Isla Mujeres, Quintana Roo, México; se prevé que próximamente esté en Chiapas, Campeche, Venezuela, Cuba, España y lo que se vaya acumulando. Estoy en pláticas para su posible publicación en una revista de impresión nacional.

Las tomas tienen como objetivo ser más visuales y lúbricas, es por eso que los primeros planos son esenciales en todo el proceso de curaduría, la mayoría tienen un especial sentido del manejo de sombras, dando con ello la impresión de lo prohibido y del deseo intrínseco. Están basadas en la novela "Mariposas negras, ratones viejos" de mi autoría.

Agradezco a todos la confianza y el apoyo.

Marváz

V Festival Cultural del Caribe maya

2010-11-25T21:40:00.000-08:00

¿Qué fuiste tú: mirada?

Pedazo de sal, de arena, de agua

Nombre de Dios encarnecido
Azul pagano, rojo labios, rosa de los vientos

Palabra dulce de mandarina
Te sueño, te despierto, te vuelvo a dormir

¿Dónde quedo con mis cortas manos?

Pretendo nada

soy…

Fotos y texto: Marváz

X (de mujer)

2010-11-16T21:46:00.000-08:00

X en Y

En la cognitiva conducta de las hormigas se nota un desorden poco usual. Algunos lo atribuyen al viento del norte, otros al próximo cambio de estación y unos más a la tormenta que se avecina y seguro ha de llegar.

Yo; el que sabe nada, el semi perdedor de todas las batallas, el guerrero que nunca avanza a las primeras líneas de combate; las veo en su traje lustroso haciendo recorridos con afán sorprendente, con tanta vitalidad que por momentos parecen desbordarse, ignorando toda capacidad de organización. Presiento lo contrario. Dentro de su, aparentemente, errático andar, acarician la tierra. Los círculos interminables que siguen, son rodeos cariñosos a los montes de arcilla café, pequeñas protuberancias con bordecillos saltados que recuerdan claramente a un pezón, femenino, con su aureola. Podría pensarse en una “O”, podría. Se dejan divagar por divisiones circunspectas de reveladores matices, arrastrando consigo trozos de hojas verdes recién cortadas, van caminado en tes, sí, como la letra “T” y yo te pienso, así como antes: cocinando mientras bordeo tu tanga blanca, la dibujo y la desdibujo en tanto la tinta escurre de tu incontinencia. Eso imagino. Hay un vientecillo helado que corre, eso hace suponer que la conjunción de elementos da para todo, es decir, habrá cambio de estación que marca la entrada de una onda que viene del norte porque habrá tormenta. Quisiera entrar a la casa y observar todo desde ahí, no lo hago, no lo hago pues te supongo asomada al ventanal (ahí soy nada, porque recuerdo, más o menos, una de tus citas favoritas que algo dice de que nadie puede detener la imaginación de una mujer que observa por la ventana; entonces me atemorizo y pienso si alguna vez quisiste dejarla volar a mi lado); era lindo, después de todo, tu perfil recortado por la luz de los relámpagos enmarcado por los largos goterones de lluvia en los cristales. Mejor sigo las rutas de las hormigas.

Esos cabrones levantes, monzones, nortes (o cualquier punto cardinal de donde provengan), o soplos de corazón, hacen de los días de tu ausencia, ventiscas tristes cargadas de saudade. Y se te extraña, y se alucina que las hormigas hacen letras que a su vez hacen palabras, que consiguientemente forman cartas que terminan con un Te amo estampado como firma.

Me gusta pensar que estamos (no importando donde reposemos) bajo el mismo meteoro que se va gestando.

El templo del Morvoz, transmisión del 10 de noviembre

2010-11-11T12:41:00.000-08:00

Integrándonos a la transmisión radial, una vez, una vez más. Pronto entrevistas con personalidades del medio cultural, dentro y fuera del país. Gracias por el apoyo.

En este programa:

entrevistas desde la feria del PyME's, lectura de poemas a cargo de la autora del blog http://www.hogueradeideas.blogspot.com/, comentarios, recomendaciones, música y demás

Ix (Mujer, del maya X)

2010-11-02T23:06:00.000-07:00

La Xtabay aguarda a la vera del camino. Se ha desperezado desde la mañana y me observa con sus profundos ojos negros. Ha ungido con aceites naturales sus pechos de cántaro bruñido, la piel perfecta con textura de pétalo; sus finas manos de largas uñas han peinado, con mucha calma, ese cabello azabache, rizado e incendiario.

Salgo a la caminata nocturna bajo el influjo lunar (ya saben, a veces puedo controlar esos ardores, a veces no). La inmensa luz la muestra desnuda. Sin mirarme ve todo de mí, sin hablarme repite mi nombre de forma suave; como vientito, como cantando; yo, que no tengo nada de qué asirme, siento los pies mojados en el lago desde donde extiende los brazos hacia mí.

Su olor es de tierra llovida.

No son las algas inmemoriales, ni las raíces del mangle, ni las rocas enmohecidas... es su puro aroma a mujer fatal, el que se le evapora del cuerpo, de la entrepierna (nítida por la luna que se inserta entre la vellosidad de esa vulva de labios inflamados: orquídea de la desesperación).

-Tu vida a cambio de mí-, dice.

Yo que no tengo nada de qué asirme, que no tengo nada qué perder, le expreso con el puro pensamiento que no codicio otra cosa que besar su muslo interno, que no ansío más que lamer la esencia de sus pezones erizados, del zumo acumulado en su entrepierna desde hoy que me esperaba.

Me acerca al triángulo ritual.

Todo el lago invade mis pulmones.

El agua pastosa me hace un nudo en la garganta y soy rotundamente feliz.

Marváz

Para mis lejanos muertos, para mis deudos.

Noches del Bombay y Madre Araña

2010-10-25T18:49:00.000-07:00

Marváz

El tiempo que no te tuve (Fragmento)

2010-10-14T21:45:00.000-07:00

Sólo cenizas

¿Qué decía yo de las pocas palabras que quedaban?

Ni te conozco mujer pero te tuve alguna vez.

En las horas en que el insatisfactorio fantasma de ti se pasea por el estudio, susurra algunas cosas a mi espalda, dando por resultado el equívoco hacer de las cosas. Pongo erróneos materiales, caen de mis manos recipientes, enredo el cable del motor eléctrico, despedazo algún trasto. Triste, trato de restaurar trozos de historias sensuales que no tenían salvación. El lodo se escurre por entre los dedos y no responde a mis manos ni a mis deseos, se transmuta de un torso a una visión desastrosa de un cuerpo mutilado, de un rostro a una máscara deforme, de tu sexo a una sutura eterna; de ahí el dolor, de ahí el entender.

No eres exacto lo que quiero, simplemente eres tú con tus desdobles e intenciones, con tu vida hecha en la locura de estos tiempos. Por eso el barro no me obedece. No tengo ningún control de nada.

El abuso constante de invocarte por las noches me tiene en un sopor perpetuo, en un estado de dormir despierto. Es ese sentido de no tener sentido el que no me deja caer. Evoco tu belleza de piel húmeda y blanca, el olor de barro de tu entrepierna de satín, tus ojos fulgurando en la penumbra del baño.

Y en imaginarte se van las horas vivas.

Marváz

Las nueve de la noche...

2010-10-05T14:22:00.000-07:00

De día es perfecto

pero a las nueve de la noche...

los comerciantes cierran las puertas

en el bar se lucubran alucinaciones

los santos duermen en las iglesias

las manecillas son un ángulo recto

Es el punto muerto

Te vistes y quedo solo

en el mismo cuarto

del mismo hotel

a las mismas horas

Marváz

El tiempo que no te tuve (Fragmento)

2010-09-27T00:10:00.000-07:00

Como un solo de sax: el olor

"-Tienes una pésima suerte de no estar. Sin imaginar como estoy.

Lo sabrás cuando vuelvas de… ¿dónde andarás? Importa poco y mucho a la vez, importa desde que te colaste entre la tela del encaje y la piel, de ella he de hablarte; tan acostumbrada a los desplantes de… no hay caso mencionarlo. Mi piel despierta después de haber dormido por años, lo he notado, por las noches con mayor magnitud. Las que siguieron a tu asalto ¿O qué fue eso? Sigo. El olor es lo más notorio después de todo el día de andar de aquí a allá huelo a selva tropical, a bosque y a sudor, a mí naturaleza. Podría quedar todo ahí, pero no… es como si de pronto hubiera canela en el campo, canela sembrada. Después he descubierto que mi pasión huele a canela florecida cuando pienso en ti: el Ávido. Mi piel es cálida y azarosa. Cálida porque la he tocado varias veces desde esa ocasión, me estrecho entre mis brazos y sí: soy cálida, piedra de río al sol, así; azarosa porque no sabes dónde te puede llevar, del destino para ti. Adorarás tocarla aún por encima de la ropa.

¿Tú sabes cómo es la soledad acompañada? Yo sí. A veces es tan intensa que tienes que pararte ante el espejo para cortejarte a ti misma por lo menos. Estos días ha sido diferente. Soy distinta: la mujer más bella de la tierra, ese poder me conferiste y tengo la necesidad de explorar.

Te contaré.

Me desnudo a trazos de pincel, una parte ahí, otra allá y me observo, lo hago a veces con un poco de ciencia mientras pienso en la vitalidad de éstas caderas para dar a luz y esas cosas. La necesidad de explorar me sobrepasa y el olor a canela asciende cual infusión puesta a fuego lento. El volcán… tú sabes de cual hablo, se…

No esta vez. Ahora no es momento de que lo sepas… ni mi número siquiera. Quizá después ¿Habrá un después?

Por ahora eres el alimento de mis sueños-"

Me duele la cabeza y todo apunta a un engaño.

Marváz

Compilado en la maravillosa página de Susana Moo:

http://www.susanamoo.com/2010/09/12%c2%ba-relato-erotico-presentado-al-juego-%e2%80%9c%c2%bfque-tengo-entre-las-piernas/#comments

Septiembre en blanco y negro dos...

2010-09-19T20:17:00.000-07:00

Vea la serie completa:

http://morvoz.blogspot.com/2010/09/septiembre-en-blanco-y-negro.html

Después de vivir sólo me queda la extenuante respiración, decido a salir a caminar y a tomar aire de prestado. Espero el siguiente cuento pensando que me llegará con tu lluvia de rayos solares, ¡qué daría en la vida por volverte a besar!

Miro en mi interior mientras nada logra complacerme.

Marváz.

Atrás del sol (Epílogo)

2010-09-14T14:18:00.000-07:00

Ana Paola en la ventana

http://morvozmodelos.blogspot.com/search/label/Ana%20Paola

Como la mayoría de historias que no tienen un fin, donde la princesa queda tendida y complacida dentro del pecho de su príncipe azul... fue una falacia.

El hombre estornuda (víctima de una gripa de esas delirantes), se tapa la cabeza con su sábana, y finge. Piensa que mañana todo estará mejor. Sueña que una mujer se le mete por la nariz, lo que le produce estertores y una gripe de pronóstico reservado. Ya saldrá.

La mujer mira por la ventana, a través del humo de un cigarro, cómo las esperanzas son de color asfalto. Piensa que está harta de las alucinaciones ridículas. Habrá que prepararse para el trabajo diario y resignarse a vivir despierta.

En el caso de ellos dos, cada uno deberá acostumbrarse a lo que puedan, aferrados a sus propios sueños, sueños al fin; se quedarán con un par de palomas dentro que revolotearán de vez en cuando, con el afán de no oxidarse, en un campo de orquídeas secas que no producen sino un bello adorno, y que el tiempo, el sabio tiempo, las carcomerá de las orillas dejando por resultado mariposas incompletas.

Las lamentaciones tendrán lugar en el lado respectivo de la cama, en sus propias habitaciones, en los espacios definidos de nadie.

No se podía pedir más de una historia imposible…

que no supe seguir escribiendo.

Ya ven, hasta los malos escritores tenemos recursos.

Gracias por toda la atención.

Marváz

Atrás del sol VII

2010-08-30T23:12:00.000-07:00

Tu espalda (Kenia Abril)

http://morvozmodelos.blogspot.com/search/label/Kenia

Escucha, o cree escuchar, una voz llamándole desde la habitación contigua. Lo observa y él asiente para que ella vaya al encuentro de lo desconocido.

El ambiente es una suerte de malabarismos solares, -Déjame besar tu espalda-; se tiende en el lecho, las sábanas huelen a ella misma y cede a un letargo voluptuoso que le fluye en jadeos espesos. La fosforescencia le va marcando las curvaturas, hace retozos amorosísimos que le recuerdan a las manos que la han tocado. El silencio es letárgico. No requiere nada, estar envuelta por la tibieza la estimula, siente urgencia por abrir las piernas para dejarse lamer por las lenguas de luminiscencia.

Lo hace.

El sol calienta, igual a una exhalación, al pubis que en un acto reflejo se convierte en una flor de oscuros pétalos. Se abre, ruboriza, pide, moja todo. La garganta suelta estertores desesperados y separa los muslos en toda la extensión. El albor la penetra al mismo tiempo por la vagina y el recto. Sonríe, se carcajea, desespera. La cama la traga mansamente, la acuna en un movimiento circular, ella es una hoja de maple cayendo en espiral en una precipitación sempiterna. Pone las manos en su vientre y lo siente rebosante, repleto, absolutamente lleno.

Su sexo es una boca lista para besar.

Continuará...

Intermedio dos

2010-08-24T23:35:00.000-07:00

Tus pasos de gato
silentes en la nocturnidad
pacientes
acechantes.

Sueño de una pantera dormida.

Marváz

Intermedio uno

2010-08-09T15:20:00.000-07:00

Atrás del sol VI...

2010-08-04T13:09:00.000-07:00

Despertó estofada de un sudor aceitoso, removiéndose en un lecho de consistencia blanda y cálida; luz diáfana se colaba en una suerte de cuchillas brillantes de filos rojos, intermitentes. Pensó en luces policiales; descartó en seguida la idea por la quietud del ambiente.

Hubiera querido que todo fuera un sueño, incluso el hombre hablando con voz profunda e incurable. Sin embargo tuvo la seguridad de hallarse en el estómago. Dudaba en todo momento que la escena de los pájaros fuera real; migas en los pies la acomodaron en medio de la certeza; reparó en una puerta entreabierta, sin avergonzarse de su desnudez (creyendo que siempre debía andar así), avanzó para salir de la habitación.

Entró a un salón grande. No se podía ver mucho a no ser la mesa redonda con algunas copas encima, platillos varios, servilletas blanquísimas, velas encendidas… él ahí. Ambiente digno de una fiesta, aunque con demasiados enseres tratándose de dos personas. Al intentar sentarse en un extremo de la mesa, fue requerida con una seña a sentarse a la izquierda del hombre. Sin proponérselo, levantan las copas de vino y beben de ellas, al mismo tiempo. El rostro masculino luce sereno, no es alegre, tampoco triste; la barba crecida de uno o dos días, las gafas, el borde de la camisa blanca saliendo del saco negro, la tenue luz de las velas alumbrándolo; ella mirándolo exactamente así.

Las palabras tan innecesarias; por el círculo de madera tan sin extremos, por la oscuridad tan cerrada, por el silencio tan absoluto, por la alianza tan sin alegatos; se sustituyen por roces perfectamente audibles: las ausencias ocupan sus lugares de honor. Descubre que está sentada en la nostalgia de cuando él la extraña aunque esté presente, se le hace un nudo en la garganta al sentir esas manos acurrucando la suya; no sabe quiénes dos ocuparon los lugares de la derecha, ni de los que se han ido sentando en los otros restantes. Las mínimas fricciones parecen abrazos, saludos, caricias. Los imperceptibles pensamientos se vuelven respiraciones acompasadas. Las vacías sillas se convierten, también para ella, en sitios únicos e irremplazables. El nudo es ahora una lágrima que le escuece la lengua.

Temblando, de emoción esta vez, piensa que todo va cobrando sentido.

Nostalgias...

Atrás del sol V...

2010-07-30T10:33:00.000-07:00

… pero la saudade (la feroz), le desprendió manos que no conocía y la oprimió de espaldas contra la sensación de perder lo que jamás había tenido, al menos en esta vida.

Ella, toda, del cuello hacia abajo se quedó esperando, ¿cómo podía convertirse el deseo en un invierno agreste?

La respuesta fue un viento gélido de aguijones clavándosele en la piel, disipándosela en un vaho pesado, ¿sería la nostalgia-gorrión del interior de ese hombre?, ¿los miles de desgarros que había sufrido?, ¿que la luna del dedo no era otra cosa que una utopía vana? La tristeza sonó como ramas de árboles; sucesión de agitados, desesperados, intensos sollozos.

Aún con el cuerpo abierto, se acurrucó en una cierta tristeza acompañada; rodó por la pendiente de los eventos recién vividos. Hubo una ventisca de arena azul llevándosela, una música discordante de notas desconsoladas haciéndola escurrir.

Temblando de frío se pregunta si vale la pena estar a la deriva en un cuerpo ajeno.

Y después...

Atrás del sol IV...

2010-07-25T00:18:00.000-07:00

A punto del orgasmo un torbellino transversal la engulló.

Apareció sentada, desnuda, bajo la media luna del dedo corazón de aquél hombre. Una llovizna suave mojaba las baldosas del parque donde estaba. No hacía frío, aunque la luz de la media tarde empezaba a ceder espacio a la oscuridad; entre las gotas algunos gorriones volaban, algunos más saltaban graciosamente tratando de alcanzar algún refugio.

Se talló las palmas de las manos sintiendo una textura polvosa entre ellas. Empezaron a caer migas de pan. Los pájaros se arremolinaban a sus pies comiendo de los trocitos, picándole los dedos, apaciblemente.

Anhelaba intensamente sentir la lluvia en su cuerpo, sin embargo la languidez que sentía era tan grande que no le permitía moverse de su cobertizo: sus deseos eran órdenes en su fantasía de introspección ajena.

Las aves salieron en desbandada al momento en que el techado desapareció.

En lugar de agua se precipitaron las palabras. Algunas olvidadas en algún recoveco de sus cajones, otras, atoradas en algún espacio desconocido. Misericordia, paz, amabilidad, amistad, tranquilidad, paciencia, prójimo; le mojaban el cabello en temperaturas templadas y se lo untaban en los hombros como abrazándola. La poseyó un estado de ánimo incomprensible. Saudade, la llevó a la nostalgia de los pájaros recién idos; estuvo a punto de llorar mas no hubo oportunidad, manos, abruptamente, le permearon el rostro con una agüita cálida que acarició:

La frente, con toqueteos parsimoniosos, para despejarle las dudas

Los ojos, haciendo movimientos rápidos, espantándole las malas visiones (quizá las del fin del mundo)

La nariz, sacudiendo hacia abajo, tratando de inventarle el olor a tierra mojada que empezaba a instalársele en el púbis

Los labios.. los labios, eternizando el momento, porque la eternidad es un segundo que jamás se olvida. Dibujando las arrugas, buscándole las imperfecciones que hacían perfecta la sonrisa, mostrándole que la piel es un satín que vibra, que para besar son ¡Qué incontenibles ganas de besar!

La boca se le mojó en un rocío de gotas de miel.

Bueno, ya saben...

Atrás del sol III...

2010-07-21T22:33:00.000-07:00

Los ritmos tribales del órgano gigantesco la hipnotizaban, se acercó lentamente y pegó el torso a la zona húmeda. Los pulsados le acariciaban los senos y la provocaban a no moverse de ahí. Desabrochó la falda, empapada de sangre, y la dejó caer. La rutina de no usar ropa interior la trasladó a una desnudez completa, dio un medio giro sobre sí y colocó las nalgas en el músculo palpitante, las tallaba flexionando las rodillas de arriba a abajo sin que le fuera suficiente. Poniéndose de frente extendió ambos brazos sobre el corazón, caminó lateralmente buscando no sabía qué. La cavidad torácica vibró empujando un aire violento que la plegó por completo a la superficie. El viento fue transformándose en la voz del anfitrión.

“Quédate ahí. Estás en un espacio vacío, nadie estuvo ahí antes y nadie volverá a estar. Lo mejor para ti es que no te enteres de lo que hay adelante. Yendo por el camino en el que vas podrías encontrarte con unas pestañas espesas, con unas manos cantadoras, con unas piernas morenas, con el espacio vacío que guardo para una vulva que no conozco… será mejor que no sigas. Hay lugares, del otro lado, llenos de violencia y malos deseos ¿Qué necesidad? Ponte cómoda ahí y abandónate, has de este espacio tu ventana al mar.”

Ella, separando las piernas un poco, puso el sexo en un minúsculo vórtice. Los envíos de sangre la espoleaban, la desbocaban en una carrera alocada, burda, irracional. Pensando en palabras obscenas, sacó la lengua y la pasó por la zona lisa, recordando la textura de un pene erecto.

Las respiraciones empezaron a subir de frecuencia, cada parte del pecho adquirió una función nueva, todo conspiraba para satisfacerla.

Continuará...

Atrás del sol II...

2010-07-15T21:26:00.000-07:00

Después de ser aspirada, la mujer, escurrió por la faringe renunciando a toda convicción, y al pasar por la parte posterior de la lengua se abandonó al deleite de ser acariciada por el piloso miembro. Aflojó los músculos y se dejó conducir. Era un sopor similar a estar sentada bajo la sombra de un árbol en la plazuela de un pueblo marítimo.

Pasados algunos minutos, bajó lentamente por la tráquea y se halló ante la disyuntiva de dónde ir; la convenció el golpeteo rítmico de un sonido conocido. Pum… pum, pum… pum. Fue sin vacilar al lado izquierdo, navegando por un afluente denso que la impulsaba en avances lerdos. El latido era calmoso, familiar, perfectamente audible desde esa distancia. Aguantó la respiración y trató de armonizar su corazón a la marea de sangre que la mecía.

Puso las manos en su propio pecho

Sintió la incandescencia de las medias frutas de carne

Respiró profundamente

Le llegó un aroma de nardos florecidos

Un acceso de excitación la avasalló.

El color escarlata le recordaba al tono de luz de sus desenfrenos.

Continuará...

Atrás del sol

2010-07-11T20:40:00.000-07:00

Sombras

Él, habló:
A medida que sostengas mis secretos podré robarme algunas evocaciones para obsequiártelas. Podré, aunque no lo creas, inventar una pequeña melodía en que estemos en medio del mundo; alejados de todos pero con ellos.

Nunca sabremos qué hay adelante si no damos un paso al sur, al de tus brebajes amorosos, al de tu cuerpo aceitoso y espléndido ¿Qué se podrá hacer con las historias que no tenemos?: escribirlas, profetizarlas y navegarlas en el mar de los imposibles. Los imposibles son mi tarjeta de presentación

Ella, dijo:
Lo que me da miedo es que nunca he conocido a alguien tan parecido a mí.

Él:
Ven, dame un abrazo.

La tomó por el talle y se la bebió de un suspiro.

Continuará...

Musa

2010-07-08T12:40:00.000-07:00

Elle

La habitación húmeda y desierta, sin arriba ni abajo, sin derecha ni izquierda. Un abismo inconsciente; de desquebrajarse día con día, desequilibrarse, sin tener en qué pensar.

Tengo lo que piensas.

Paso despierto las noches, con las sábanas que raspan. Hago viajes mentales por tu dermis. El amor se desborda por la cabecera, escurre lentamente a la alfombra, hace un charco de grana demolida, hídrica. Pequeñas lunas rojas.

El viento que se cuela entre las rendijas de la ventana, hiela el cuerpo y el alma. Los acordes se escuchan lejanos, entran por el oído izquierdo, dentro; azuzan los demonios, los avernos, las oscuridades.

La musa decide que no quiere estar en ese cuarto de seis por seis (conmigo), añora la libertad.

No argumento nada en mi defensa.

Marváz

La Sinhombre (fragmento)

2010-06-29T22:49:00.000-07:00

Gracias a todos por tomarse el tiempo de navegar en este mar de incoherencias, ya saben, uno no siempre se despierta con el mismo ánimo; de verdad agradezco cada lectura y sus alentadoras palabras.

Reciban un abrazo.

De un tiempo acá ha pensado insistentemente en recortarse el vello, arreglarlo como hacen con los escaparates para lograr mejores ventas. Parada frente al espejo la visión devuelta es de claroscuros, efecto del sol que se cuela entre las venecianas. Sí. Hacer vistoso el sexo, aunque no lo muestre seguido. Piensa que su vulva es parecida a una duna de arena, alborotada, abierta por una pala mecánica y con derrumbes de cada lado. Baja la mirada y encuentra curvas muy cerradas. Tobillos, pantorrillas, muslos, cadera.

La anima la respuesta del reflejo.

¿De quién será hoy este cuerpo?

Languidece.

Su flor va tornándose púrpura.

Marváz

Mariposas, muy negras (I)

2010-06-15T22:06:00.000-07:00

Niño aterrado,
silente,
triste,
cabizbajo,
aislado,
ignorado.

Ni tu madre ni yo nos percatamos.

Lentamente te convertías en el profeta del apocalipsis, bajo traumas incubados frente al fúnebre televisor, al amparo de la comida fría que te entraba por los ojos sin podértela pasar por la garganta. Menos nos dimos cuenta de que tus pestañas ralas mantenían a salvo las lágrimas, las de tus mínimas memorias, las de la alcohólica que te parió, las de los escasos minutos felices en el jardín.

El acabose ha sido la vulva que deseas como fin y es tu principio, marcó la línea de arranque para mutar en el ángel de fuego que nos va a inmolar; porque bien sabes que nuestra existencia ha sido definida por uno a uno de...

Los niños ignorados,
aislados,
cabizbajos,
tristes,
silentes,
aterrados.

Perdón Pablo, ¿ese era tu nombre, no?

(Quede claro que el pedirte perdón no es para conservar la vida.)

Puras y llanas palabras...

2010-05-27T09:43:00.000-07:00

El abuso constante de invocarte por las noches me tiene en un sopor perpetuo, en un estado de dormir despierto. Es ese sentido de no tener sentido el que no me deja caer. Evoco tu belleza de piel húmeda y blanca, el olor de barro en tu entrepierna de satín, y tus ojos fulgurando en la penumbra del baño.

En imaginarte se van las horas vivas.

Marváz

Apolítico

2010-05-15T02:12:00.000-07:00

¿Quién va a pagar por esto?

Sé muy poco de tácticas para gobernar...

yo colgaría a todos nuestros políticos

por alta traición a la patria.

Marváz

Mariposas de piel

2010-05-12T22:22:00.000-07:00

Fotografía impresa en 11 x 16, montada en triplay, con recubrimiento lavable.

$ 250 más envío.

La serie total consta de 10 y tiene un precio de $ 2,000

Ayude usted a un pobre fotógrafo.

Gracias.

Mariposas, fragmento.

2010-05-02T20:53:00.000-07:00

Terrible es verte y que me parezcas nada. Cambiaría cada uno de tus huesos, blancos, limpios, porosos, bajo tierra, por un segundo en los brazos de ella. Perdóname. El sentimiento es algo sobre lo que no se manda. Quisiera quererte, remediarte la puta sombra bajo la que has vivido; no soy capaz. Trato de que mis manos y mi boca olviden, sin embargo las vivencias son tatuajes con olor a nardos. A medida que trato de quitarme el velo que me impide ver, la alcoba en que yacemos se enfría.

Estoy perdiéndome.

Aspiro en el aire una descomposición que no puedo controlar.

Estoy de luto.

Perdóname,
perdóname cabrona.

Marváz

Rojo intenso

2010-04-10T23:00:00.000-07:00

Comerte lentamente desde el piso.

Besarte el asfalto

lamer las suelas,

lengüetear la pantorrilla,

dibujarte de saliva los muslos,

asirme de las piernas separadas,

atragantarme de tus aguas espesas,

atormentarte la profundidad vertical.

Pide por mi sexo: es tuyo si lo quieres.

Tengo una fantasía en la que tú vas a…

(lo sabrás a su tiempo, no desesperes)

Marváz

Crónicas del porqué nos has abandonado...

2010-03-22T23:27:00.000-07:00

Jueves 4

Llueve.

Parece una bolsa negra que se agita con las ráfagas de viento. Entorno los ojos y está ahí, en un cruce de Insurgentes: una rata negra. Es grande y sangra por partes, la piel se le ha roto; trata de alcanzar una orilla.

El tráfico es una masa compacta e inerte.

Un policía la mueve con el pie, la rata insiste en cruzar el arroyo vehicular, después le da un puntapié. Rueda. Tres metros salpicados de rojo. El policía ríe. Los autos avanzan. Las gotas de sangre van marcando el camino de mis pensamientos.

Viernes 5

Media noche.

Bebo rápidamente. La maldita costumbre de acabarme el mundo en el fondo del vaso nunca se me va.

Reminiscencias:

la puta triste bajo el paraguas.

No para de llover, no hay clientes, no hay dinero; sólo una lluvia lastimosa que parece no acabarse nunca. Las piernas delgadas y desnudas no se abrirán este día pero le sirven para sostenerle las ganas de morirse.

Sábado 6

Eje central.

Cinco de la tarde. El bullicio se esparce con pedazos cortantes, la gente pasa sin ver, van rompiéndose los lazos humanos. Todos sin mirar buscan caprichos superfluos, algún objeto que no saben para qué quieren, a alguien que se descuide. Voy tratando de disimular el penetrante olor a alcohol que me cubre.

Mentalizo un solo de saxofón, construyo una cinta de sonido para esta pésima película ¿Quién se interesaría por éste que soy?

Los gajos de asfalto comienzan a supurar.

Domingo 7

Su cara se va llenando de mi desesperanza. Le digo que estoy bien, que es pasajero… pero en el fondo de la retina me nota la verdad. Yo trato de divertirla, de ir al cine, de decir cosas graciosas: es inútil. Su rostro refleja un cansancio poco común. No encuentra la forma de ayudarme.

Quiero decirle que soy una causa perdida, que no es ella, que mis bajas de ánimo no tienen que ver con su cuerpo o rostro.

Soy mi propia nostalgia, discúlpame, no hay más. Ya vendrán buenos días...

aún en mi papel de sombra.

Lunes 8

La ciudad huele a mierda de perro.

Inundaciones, ¿quién tuvo la conciencia a la hora de tirar basura, de permitir esos asentamientos?

Calles en pésimo estado, ¿quién se quedó con el dinero?

Asaltos, ¿quién dirige las corporaciones policiacas?

Droga, ¿quién de la política está inmiscuido?

Prostitución, ¿quién consolaría a los solitarios?

Dinero, ¿quién se lo está robando a manos llenas, quién hizo de él juez y parte?

Violencia contra la mujer, ¿cuándo olvidamos de dónde venimos?

Todo sigue inexorable. La ignorancia tan temida se ha vuelto madre, los males se han salido de esa caja de pandora: leemos la nota roja, escuchamos canciones sin sentido, vemos la pésima televisión, ¿hasta dónde llegaremos?, ¿dónde hemos llegado ya?

Bebo la octava cerveza de la tarde y miro las piernas de la mesera, su estrecha cintura, los senos pequeños... después el rostro desencajado.

Soy una de esas células malignas.

Martes 9

Voy cayendo en un sueño suavecito, dócil, amargo. Siento el cuerpo pesado. Miro mi reflejo de ojos sin brillo, ¿cuántos espejos cambiaré por oro? El brazo me arde y tengo unos pocos recuerdos de haber rodado de una escalera alta, terrible, sin fin; apenas pude asirme, estiré la mano y mis piernas respondieron de modo torpe ¿Debí dejarme alcanzar el fondo?, ¿que tal un golpe seco para acallar las voces de mi cabeza?

Miércoles 10

Los recuerdos son un afluente de cosas que ya no tengo. La calle donde viví de niño es una caverna oscura; mis amigos, los familiares, no son otra cosa que desconocidos que me miran tratando de reconocerme. Yo voy aferrándome a un sinfin de reminisencias, de burdas fotos que observan desde la frialdad del pasado. Persigo lo anterior en pasos hacia atrás. Doy dos y me devuelvo uno, todo con intención de no conocerme completo, hay un miedo implícito.

Mojo mis manos en el chorro de un agua turbia, sigo pensando en que no debí de salir de esos ocho años; convierto la historia en un charco de agua lodoza, reflejo tambloroso, mis rasgos cafés me revelan cierta identidad.... lo demás no lo comprendo.

Jueves 11

Golpes secos en el pecho.

Despierto tratando de jalar aire, estirando los brazos buscando el pasamanos de esa escalera eterna, mis inofensivos músculos son de gelatina, los dedos tiesos no logran cerrarse sobre el tubo metálico, caigo de espaldas mirando un cielo plomizo, a punto de llover.

Parece el vacío.

Caigo, caigo, ruedo. La orilla de un escalón golpea mi hombro derecho que se abre descomunalmente. El tejido de la unión de huesos es sorprendente: bisagras de metal blanco. Cualquiera diría que flanquean una puerta, para mí van cerrando mi destino.

Un sonido de metal sin engrasar me acompaña al fondo.

Viernes 12

Salgo a la calle en medio de un ruido aterrador, no tan grave, nomás aterrador. Digamos que estamos acostumbrados a vivir con eso. Cambio los sonidos naturales por una retroexcavadora a mis espaldas, los cláxones que suenan perforándome la conciencia, alguien gritando improperios, también los motores suenan sin sentido.

Allá una sirena.

Una ambulancia quiere abrirse paso,
me gustaría detenerla:
mis ganas de seguir se están desangrando,
tienen una abertura en el pecho,
yacen bajo la sombra de un árbol
que también quiere secarse.

Marváz

¡Qué Morvo! (Bueno pues: morbo)

2010-03-09T19:21:00.000-08:00

Título:
   Egocentrismo (pues abuso del yo)
Personajes:
   Policía, agente de seguros, ministerio público, vendedor, ladrón y yo.
Temática:
   Te robo y si te apendejas te vuelvo a robar o te robo y si no te apendejas también te vuelvo a robar.
Obra corta en puras líneas

Yo:
Oups
Policía:
Yo no fui, ¿eh?
Yo:
Van dos veces en el mes que me roban
Policía:
¿Qué mal andamos, no?, ¿ya les preguntó a sus vecinos? Investigue, igual y alguien vio algo o escuchó algo, con suerte, ¿no?

Yo:
Otra vez, alguien me robó mis espejos, ¿quién podrá ayudarme?
Agente de seguros:
A mí ni me veas, como no hay detenidos no te podemos ayudar, bueno. Sí te podemos ayudar: ¿qué te parece si pagas el deducible sobre el valor total de tu auto y yo te pongo los espejos?
Yo:
¿Eso es mucho, no? Creo que no podré pagarlo
Agente de seguros:
Un placer atenderle, buenas tardes, espero sus dudas hayan quedado resueltas, recuerde que BBVA seguros siempre velará por su tranquilidad. Le recordamos que su póliza está a punto de vencer y seguro no querrá quedarse desprotegido en estos tiempos

Yo:
Quisiera denunciar un robo
Ministerio público:
Antes de empezar quiero decirle que piense bien lo que va a decir, no es amenaza pero le recuerdo que la falsedad en las declaraciones es un delito, además de que se persigue por oficio. Bien. Con gusto le tomaré su declaración, pero antes dígame, ¿usted trae consigo: documentos del vehículo, sus pagos de impuestos sobre dicho bien, su identificación, su constancia de no infracciones de el auto en cuestión, su acta de nacimiento, un comprobante domiciliario, su cartilla liberada; todo en original y cinco copias por ambos lados?
Yo:
…
me falta una copia, en la ventanilla decía sólo cuatro copias…
Ministerio público:
Huy, va a estar difícil así, es que yo me quedo una copia. Mire, venga para acá: piénselo, tanta pérdida de tiempo por dos espejitos, más fácil vaya a la Doctores y cómprelos por allá, salen baratos y con suerte son los suyos. Hasta del mismo color. Ahora que si quiere continuar le disculpo esas copias por cien pesitos, nomás para que no diga que la justicia no los apoya

Yo:
Buenas tardes, ¿podría informarme cuánto cuestan los espejos laterales de la MIAUTOTE de Peugeot?
Vendedor:
Ah, con todo gusto, permítame un segundo. Cada espejo le cuesta dos mil ochocientos pesos más el costo de instalación, que ahora, como una oferta y seguridad a nuestros clientes cuesta sólo 700 pesos por cada espejo ¿No se dañó ningún componente interno verdad?
Yo:
No sé
Vendedor:
Tráigalo, por la revisión sólo le vamos a cobrar mil quinientos pesos. Todos los precios proporcionados son sin impuestos. En caso de querer los espejos hay que pedirlos con anticipación pues no los tenemos en el país.
Yo:
Es mucho dinero…
Vendedor:
No se preocupe, le podemos dar hasta seis meses de crédito a una tasa bajísima de interés. Y recuerde: Peugeot siempre preocupado por sus clientes maneja un precio accesible en sus autopartes y servicios, cumpliendo así todas sus garantías. Como siempre el cliente para nosotros es primordial.

Yo escondido dentro de mi departamento, molesto, con los ojos abiertos pero en la oscuridad más profunda, con un cigarrillo en la mano; pensando mal.

Policía:
Ya supe que le robaste los espejos al pendejo ese, ¿eh?
Ladrón:
No, si yo no fui
Policía:
Tienes que entrarle hijín, acá nada pasa sin permiso
Ladrón:
Cámara, no fui yo pero de todos modos ahí ten
Policía:
No, estás bien pendejo, mínimo el doble. Hay que darle al ministerio público para que espante a los denunciantes, al jefe de sector y al jefe del jefe. Piensa cabrón… ¿Quieres seguir trabajando o no?
Ladrón:
Bueno, ahí está. Pero la cosa está difícil, ya no sale como antes, pagan las piezas bien baratas
Policía:
¿Quién te crees? Las agencias piden mucho, todos van a buscar lo más barato, salen porque salen. Echa el dinero y sáquese de aquí, no me colmes la paciencia

Yo:
Defraudado. Encabronado. Egocéntrico.

Simplemente: Marváz

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2010-02-26T11:42:00.000-08:00

Te construyo la espalda
solo de pequeñas pretensiones
solo de deseos.

Ya no buscaré al mejor artista para que te haga los bordes y las brechas.

Sea como fuere
pese a la torpeza de mis manos temblorosas
al poco oficio de escultor.

No pasarás a la inmortalidad ni yo tampoco.

No prometo de ti una obra de arte
me conformo con lo que aparezca
en tus curvas de vello fino.

Marváz.

Concupiscencia

2010-02-17T11:24:00.000-08:00

Lo que voy viendo...

Estallaste como pólvora en un cielo oscuro (tú me viste a mí),
el día perdido fue fácil y esponjado,
miraba tu torso y me sonreías toda:
con los ojos, con las manos,
con la boca de gota cristalina y congelada.

No hice mucho

Ni aspavientos

Ni muestras excesivas

Ni nada

Dejé todo a la duda

Debes saber que cuando la alegría tuerce tu cuerpo,
en estertores nimbos,
esfumas el mundo completamente.

Debes saber, también, que distingo el delicado fluir de la sangre por tus labios,
esos,
los que reconozco de una de mis muchas vidas.

Marváz

Intentando...

2010-02-09T23:17:00.000-08:00

Bajo tu sábana el lago del deseo crea constelaciones acuáticas.

El motivo de mis devaneos es poner letras en el folio vacío; la esperanza son tus ojos a través de la persiana entreabierta de estas líneas. Observas mis movimientos noctámbulos en tanto te haces la idea de qué parábolas hicieron estas manos, o cómo del aletear de mis labios calando el cigarro, o sobre el pálpito de mi torso tratando de hallarte.

Duermes y se me hace de pésimo gusto colarme en tu lecho para poner mi piel tibia a tu lado, un atropello a la sutil respiración que te domina, una falta de respeto a los sueños que, quizá, he ocupado un poco.

Viaja la palabra contemplación desde mis dedos; hurgándote los senos que venero, besándote las comisuras del sexo, acariciándote el calor que me llama quedo: paulatino pero incesante.

Marváz

Nomás una lluviecita

2010-02-03T23:16:00.000-08:00

2 para las 9

Ya el despertar se antojaba difícil.

1.- No todo está tan mal, el agua templada disuelve un poco el frío de esta mañana, recuerdo una carta del naipe

2.- Los relojes digitales del metro nos vuelven un tanto animales, desde mi trinchera de empleado que puede manejar sus horarios, veo cómo se golpean por un lugar. Al tercer tren ocupo el espacio de un tipo con bocinas en la espalda que acaba de salir. Aún tengo una carta roja

3.- Voy caminando bajo una lluvia recta, recta y constante, constante y ruda, voy mojándome. Cuido que no se escurra la suerte del naipe

4.- Llego al trabajo y calculo las posibilidades, todos somos iguales, cortados con la misma tijera de la indiferencia. Acuáticos, acuosos, aceitosos; nunca por completo. Eso es verdad, mediocres en nuestra propia área de trabajo. Miro alrededor y sí, también mis contornos son del mismo filo. Por pura suerte no hay un corazón recortado

5.- La lluvia no cesa, miro por el ventanal, me siento triste. La lluvia me gusta, los presagios no, auguro tiempos duros. Por allá, en la agenda telefónica de mi memoria, brilla una lucecita, no la gastaré, aún es muy pronto para bajar esa carta a la mesa

6.- Voy por el auto, el mecánico dice que ya no sabe qué hacerle. Prendo la radio para no escuchar el motor desvencijado; maldición, noticias, puras malas noticias. El policía del eje vial mira con deseo a una mujer y susurra improperios, qué lástima llevar prisa, qué lástima. Tengo que esquivar los cráteres de la ciudad, alguien que funge de servidor público no hace su trabajo, casi nadie que hace de servidor público hace su trabajo, por eso tengo que jugar al piloto de fórmula uno, esquivando baches, puestos callejeros, montones de basura. Soy un mediocre, un conformista: nada hago; decir que soy igual que todos, que nadie hace nada, no me consuela. Tengo la sensación de estar tendido en la lona sin posibilidad de conteo de protección. La ciudad más poblada del mundo se desmorona, estamos entre delicuentes y traidores a la patria, pobres de los pobres. Aún guardo un as, por eso no me quejo, todo puede componerse

7.- El as, que tan celosamente guardé, no es otra cosa que un comodín con sonrisa sardónica. Me mira de reojo, ríe, ríe, ríe… no me engaña, está más triste que yo. La luz del número telefónico se va apagando poco a poco, como cerillo bajo goterones de esta lluvia densa

8.- Detesto los presagios. Entro a un cine de media noche. El empleado no me puede atender por un súbito ataque de risa, se disculpa conmigo, yo le digo que no pida perdón si no todo lo contrario. Es una carcajada maravillosa, vital, muy necesaria. Ya no es válida a esta hora, no para mí, traigo el alma cansada de tanta lluvia oscura

9.- Película tristísima que merece capítulo aparte, dos imágenes que se han quedado dando vueltas en mi cabeza, los engranes no paran de funcionar, por eso voy perdido, por eso no dormiré, por eso escribo esto, por eso sigo rumiando los malos designios

“La culpa es sólo mía.
He puesto la esperanza en un molino de carne,
abrí mi corazón y lo puse sobre un comal al rojo vivo.”

Marváz

Demasiado rojo

2010-01-29T08:26:00.000-08:00

Sored & sohot

Modelo: η ಲ И ∂

Con la foto en rojo noche y un pequeño escrito nocturno cierro enero.

Es muy difícil tratar de expresar el agradecimiento, continuo, por tantas lecturas, por sus amabilísimos comentarios. Podría mencionar a cada uno, no lo haré, las sensaciones que los acometen al dejar tal o cuál frase con dedicatoria a mí los define. Sólo puedo desearles los mayores placeres y la mejor felicidad. Humildes gracias.

Dejo volar las manos a dos centímetros de tu piel con la intención de sentir la calidez sin transgredirte, con el afán de conocerte sin pretenderlo todo ¿Para qué romper el sueño? Miro desde lejos los reflejos pálidos de ese terreno fértil. Convoco las fantasías en mi bajo vientre; el viejo guerrero se despereza, vislumbra el ambiente cuál si pudiera olfatearte. El dolor inerme de saberte ajena se me traslada a la cabeza en forma de un golpe furioso. Tiempo, distancia, distancia, tiempo. Sigo andando el camino al sur. Tu respiración es como los vientos de los últimos tiempos, fuertes y lentos, al contrario. Habrá que hacer rendir esta oportunidad. Alargar los minutos, prolongar esta tarde de pleno invierno.

Voy desde el principio, recorro tu cabello igual que las veredas a la escuela, lento, sin querer llegar al encuentro del destino, paseo por tu cuello largo y suave (eso imagino), voy por los hombros altivos sobre los que me miras, termino en la curva descendente de la espalda, quedo en tu cintura. Mis suspiros mueven hasta el mismo suelo y temo te des cuenta de mis intenciones, el terror, tu sapiencia de mí me vuelve visible y por tanto mortal, aunque no me miras siquiera. Hago mis cimientos en tu cadera: te vuelvo capricho de mi deseo, puro instinto, las salvajes ganas de cojerte sin meditarlo, el sublime ayuntamiento carnal, la lascivia mortal de hundirme dentro de ti y ahogarme en esa espesura de musgo negro, todo, completamente.

Volverme parte tuya.

Faltan palabras para hacerte un amor irreflexivo de animal en celo.

Marváz

Tus lágrimas tan duras y brillantes...

2010-01-20T19:34:00.000-08:00

Preámbulo.

El texto data de varios años atrás, recién regresaba a tratar de escribir después de diez años de revolcarme entre sueños vanos, sin poder dormir; apenas volvía a tener entre las manos la pluma y el papel. Era indignante pasar horas delante del vacío burlón del folio, pero… sería quizá el aletear suave de una musa en mi nuca, la carne blanda y cálida de una de ellas, o sencillos recuerdos de una vida anterior. No sé a ciencia cierta qué fue y sin embargo la sequía empezó a inundarse.

Gracias por las lecturas, los dejo en compañía de este relato sin foto.

Supe que habías llorado toda la noche en que no estuve contigo, tenías los ojos hinchados y por debajo de ellos se veían las manchas violáceas que da el haber dormido nada. Te abracé e intenté decir que todo estaba bien y que no había de qué preocuparse, que una plática no cambia los destinos y que una llamada que no se hace no se acumularía en ningún lado; que desaparecí… pero no de tu destino. Entonces te recosté en la cama, acaricié tu rostro, intenté besarte y volviste a sollozar; llorabas quedito pero las arcadas te delataban. Yo traté de calmarte y me diste la espalda. –Unos besos no arreglan nada-, dijiste y yo pensé que era verdad, aunque sentí que mis ganas de probar tus labios no eran queriendo hacer reparaciones, sólo era para comprobar que no estaba soñando; entonces empezaste a llorar más fuerte y a recriminarme mis actitudes y faltas. Me puse a un lado de la cama y ya no te toqué, yo hablaba en susurros tratando de explicar lo inexplicable, así pues, tú me dabas la espalda y las palabras rebotaban en tus hombros convirtiéndose en un eco que volvía hasta mí. Te adoré y te necesité en silencio, no pensé antes en lo que te dije, estabas enojada y dolida. Comprendí que la lucha perdida se convirtió en abandono; fue cuando giraste sobre tus costillas y clavaste las pupilas en mí. La escasa luz de día se ponía sobre los espejos, se arrastraba por la alfombra, escalaba dificultosamente la sobrecama, investía tu cuerpo y por último se posaba sobre tus labios, los besé y no hubo rechazo. Abriste la boca y me recibiste totalmente. Acabé con la caricia para decirte -Te amo mucho, pondré lo necesario para que las cosas entre tú y yo mejoren-. Acaricié tu espalda y descubrí algunos lunares que no conocía. Estabas bella como siempre y dispuesta para mí. Recorrí la piel sintiendo tus huesos por debajo, metí una mano por entre tu cuerpo y el colchón y sentí un objeto pequeño y duro, se me escurrió por entre los dedos e incliné tu cuerpo para buscarlo. Al tacto parecía un grano de sal, de esos grandes, seguí tanteando sobre la sábana y lo encontré. Era una piedra azul con apariencia de brillante, tenía muchos lados y la luz salía de él con gran facilidad ¿Qué hacía esa piedra ahí? Notaste mi estupor y preguntaste qué era, lo puse en la palma de mi mano para que pudieras verlo, -No sé de dónde salió-, murmuraste. Caminé hacia el baño y en el suelo había varios de ellos, los levanté tratando de indagar cómo habían llegado. Todos eran de tamaño irregular. Estaban regados por la alfombra, el piso del baño y hasta en la almohada. Ayudaste en la búsqueda y encontraste algunos otros envueltos en papel dentro de la basura, levantamos el colchón y movimos el sofá intentando encontrar otros. Ya no aparecieron.

Suspendimos la búsqueda en un abrazo profundo, yo decía en tu oído lo mucho que te amaba, apretaba tu cuerpo muy fuerte sin dejar de repetirlo una y otra vez. Reposaste la cabeza en mi pecho y asentiste levemente. Después echaste el cuerpo hacia atrás, me miraste fijo. Una lágrima salió de tu ojo, recorrió la mejilla, y cayó rebotando en el piso convertida en un pequeño diamante que cuando dejó de rodar iluminó la habitación.

Marváz

Volando jazmines

2010-01-13T22:09:00.000-08:00

Vendaval

¿Y si me acerco y le digo quién soy? Pensaría que soy loco, ¿no?, además no tengo de qué hablarle. Un momento... sí tengo:

“Soy un escritor en quién nadie cree, pero a mis cuarenta años sigo escribiendo, quiera o no quiera, de cinco a seis. Mira: enciendo un cigarrillo a las cuatro y cuarenta y cinco, sumido entre la oscuridad que espera al sol, con la lengua alborotando un humo que supongo azul, y te llamo. Te suplico que no pases de largo, yo y la misma banca y la misma esquina y la misma hora, entre todos vamos confabulándote; y eso que sé que la empresa se va volviendo un imposible. Tú impregnando el aire con el aroma de los muslos y el vendaval de tu falda soltando suspiros perfumados. El paso de las horas y el pasivo deseo te han investido de esa infusión que te brota por los poros. Y quiero decirte: Vamos por un café, soy un intento de escritor inofensivo, tengo cuarenta años y como último deseo te quiero a ti en mi misma mesa. No soy mucho pero te prometo cenizas rodeando nuestros cuerpos en cada amanecer”

Al final dejo que te vayas. La consecución de esa fantasía puede dejarme llorando de cinco a seis y ya no escribiría mis caminos de derrota.

Marváz

... soy tuyo en tanto tú eres mía, aquí, ahora

2010-01-10T13:27:00.000-08:00

Kenia y Kenia

Ni siquiera me atrevo a indagar por las noches que no te he tenido. Auguro, presiento, imagino, supongo. La creatividad de mi oficio de “mal entendido escritor” no hubiera sido suficiente para construir esa maraña de nervios que eres tú. Te tuve en la orilla del sueño. Y soy tan egoísta que no reparé en tu propio placer, el sincero, el de cerrar los ojos y abandonarte al chorro de agua caliente que es con lo que te contengo y caliento tus pies. Nos besamos tanto y tan bien que olvidamos el lugar y el modo…

soy tuyo en tanto tú eres mía, aquí, ahora

… y tu lengua iba buscando mis recovecos y la mía, la mía iba tratando de reconstruir dos o seis frases torpes y poéticas aprendidas en el pasado, ¿de qué modo te digo que la sal que esparciste en el colchón no era otra cosa que mis deseos convertidos en mar? Trataré de la más fina y buena forma de satisfacer algunos de tus caprichos, no todos, pues de lo contrario el deseo por mí se te agotaría; por mí que de ahora en adelante me conformo con pisar la huella húmeda que has dejado en la alfombra, la que no ha de volver a vernos del mismo modo.

Marváz

Estas manos...

2009-12-29T22:11:00.000-08:00

Trato de que al lavarme las manos, en el estanque de la luna, las caricias que tengo reservadas para ti no se vayan por el ducto del drenaje. Créeme que cuido cada detalle al tener dinero entre las manos, que hago lo imposible para que el jabón de baño no se lleve el aroma ansioso del futuro encuentro y que durante los minutos de escritura diaria el papel haga de tu piel y la tinta de mis insondables deseos. Incluso he desertado de la costumbre de saludar a la gente de mano.

Ahora resta esperar por la marea baja, la que te arrastre dócilmente a mi lado. Espero por tu cuerpo bajo la sábana, en una habitación que no sea mía, en terrenos neutrales que nos predigan un recuerdo irrevocable con capacidad de ser conjurado durante tus deserciones.

Yo te miraré en actitud meditabunda, tú extenderás los brazos para asirte de quien soy: palabras, puras y llanas palabras.

Marváz

Gracias a todos y felices fiestas: feliz vida, completita, toda.
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Negros pensamientos

2009-12-23T11:03:00.000-08:00

Autor desconocido

Son negros pensamientos.

Es pleno diciembre y las cosas no marchan bien. Decido entrar a un bar y dejar correr la pluma hasta aclararme un poco, no mucho, no sería conveniente. Busco el más sórdido y oscuro, donde la mujer regordeta extiende una mano de uñas mal pintadas, rojas y derruidas. No quiero caer de golpe en la realidad, trataré de soñar lo suficiente, hago una imagen mental de Gato Pardo (http://elfunestotejado.blogspot.com/) nadando de espaldas en un mar dorado de ron, bracea lentamente y se abandona al placer efímero… ¡qué importa mientras sea placentero! Todo puede derivar de las ausencias que a mi mesa, vacía, se van sentando una a una; brindan con la seriedad que dan las presencias etéreas. Callados, entre la pena y la preocupación ¿Por mí?

Quedo estático, congelado. Los focos y adornos de éstas fechas se me antojan demoniacos, burlescos, recuerdos centelleantes de otra de mis vidas. No sé bien a bien dónde estoy colocado. La primera cerveza se agota con celeridad, mis músculos se aflojan, el frío se va.

Las ausencias se vuelven claras, sosegadas, menos hirientes. Me miran desde las cuencas vacías, las de adorarme, las de las épocas seguras y tranquilas. Pienso y re pienso en esta nueva copa de licor. La celeridad con que bebo no es un buen indicio para el veintidós de diciembre. Voy dejando escapar una letra tras otra, en el vacío de la hoja blanca, preámbulo de no sé qué, en el vacío inmundo de esta media tarde sola, solo. Puta madre. No hay tiempo de correcciones en el decir ni para buscar buenas formas o estructuras en el bastidor de frases sueltas. Voy brincando, desesperado, en la hosquedad, en la furia, en la tristeza; dentro de la ciudad que se come todo, en la que voy encontrando menos que más, donde coloco mis descuidos. He descubierto que hasta la mujer que duerme conmigo espera por mis días bajos para asestarme el golpe definitivo, ¿para qué?, ¿por qué? No quiero responder, de qué serviría.

Voy tratando de hacer alianzas, de construir, de ir juntando, de agregar, de sumar…

¿Cómo hago eso en tanto me voy despedazando?

Marváz

Bucca dos

2009-12-21T14:09:00.000-08:00

La raíz del sueño

Tratabas de ignorarme, la luz de luna te pintaba por completo, fumabas y yo me iba volviendo humo ¿Cuándo te perdí? Las palabras iban rebotando de un lado a otro de mi bóveda craneal, golpeándose cual moléculas expuestas al calor, quitándome toda capacidad de habla.

¿De qué modo interpretaría yo tu entrega? Esa exacerbada forma de ondularte sobre mí, tratando de engullirme completo, intentando sobreponer tu fuerza femenina, regalándome un sueño aceitoso en el que yo resbalaba cada que quería ponerme en pie, ¿qué hacía yo jugando de único peón defendiendo lo perdido?

Y cuando te dije que te amaba sólo esbozaste una sonrisa cruel y algo mencionaste acerca de que jamás fumarías de mi tabaco, que el placer mejor, el tuyo, era yo como recuerdo: azul, noctámbulo, sin mucho que decir y sin estar presente.

Marváz

Bukowski

2009-12-13T20:44:00.000-08:00

Al fin salió el volúmen dedicado al viejo cochino, hay contenidos tres textos míos. Los dejo con uno de ellos.

Ausencias

Ha llorado toda la noche.
Se despertó mojada, supongo.

Converso contigo entre vahos de alcohol,
declino de Dios en la penumbra
imaginando que rondas por la habitación,
en el despoblado.

Duele intermitentemente.
La deserción de los labios de lujuria.

Escribiré un par de hojas,
aunque empiezo a saber poco
diré tu nombre de madrugada…
el sonido será lo único que me sobreviva.

Marváz

En sueños...

2009-12-07T21:23:00.001-08:00

La forma de sentir es suave, cremosa, brillante, voluptuosa.

A decir verdad no tengo una presencia absoluta, más era esa boca que hablaba sin cesar prometiendo utopías y extrañas coincidencias. No hay ojos de pestañas largas, no hay la nariz recta ni piel oscurecida, no hay pómulos sobresalientes ni el vello incipiente que refulge al sol, tampoco existe esa juventud ofensiva para un hombre de mis años. Es la boca, su boca. Es del tamaño exacto, ¿que cómo lo sé?, ajusta perfecto a la mía; varias arrugas la surcan en vertical, el labio superior recuerda ligeramente a las bocas del cine mudo, el inferior es una curva lujuriosa, hinchado igual a una gota de agua a punto de lanzarse al vacío. Apareció en un momento inoportuno, yo salí a fumar a la terraza, ahí estaba ella con ese aire de mujer fatal, de las de ahora, de las modernas. Con las piernas anchas metidas en un pantalón de mezclilla que más que ocultar acentúa, con los senos vehementes bajo la blusa ajustadísima, con su abdomen que es una franja de piel que navega entre telas, plano, oscilante, hipnótico. “Te vi en el salón y no pude evitarte, sé que estás acompañado. No quiero pensar si debo besarte. Te conozco tanto.” Yo he caído sin remedio en el agua turbia de sus besos, aunque se me ha untado absolutamente no hay otra sensación que la de su lengua y sus labios jugando con los míos. La caricia es una carretera serpenteante, hay que bajar la velocidad por momentos a riesgo de un accidente fatal, hay que acelerar de vez en vez para ganar tiempo al inminente fin del camino. Despierto al ardor de la brasa en mis dedos, un dolor único de no querer perder lo ganado, de mantenerse flotando en el delirio onírico de ese lugar de nadie. Despierto por completo aún sintiendo la intensidad del beso desgarrado.

Hago mi rutina diaria con parsimonia. Salgo por las calles cotidianas. El periódico reza sangre en un encabezado triste. La radio en el taxi dice de guerras de nieve en el centro histórico, pienso que algo muy grave pasó en la infancia del jefe de gobierno que quiere convertir el mayor recipiente de energías del mundo en otra Nueva York: pistas de hielo, muñecos y guerras de nieve, ¿todo eso en un país tropical, famoso por sus calores ambientales y humanos?

La chingada nos va cargando.

A mí el sabor grasoso, del lápiz labial de color rosa, se me va diluyendo en una cierta desesperación.

Del libro "El tiempo que no te tuve y otros textos"

2009-11-27T21:43:00.000-08:00

Lienzo

Dé un doble click

La catrina en su bola

2009-11-09T22:16:00.000-08:00

Lugar:

Academia de San Carlos

Fecha:

28 de octubre

Modelos:

Ana Paola

Erika

Kenya

Daniel Juárez (La catrina)

Y morirse en pedazos

hasta quedar en nada.

Que nadie nos cuente del regreso.

Somos una raza del Mictlán,

de mezcal, de barro negro, de tierra café,

de nuestros cuerpos alimentando árboles.

Muriendo poquito, poco a poco, poquito,

casi nada: sin sentir.

Marváz

A veces...

2009-10-27T21:24:00.000-07:00

siento que me voy muriendo, perdiéndome en remolinos irracionales, cayendo bajo, ¿qué tanto más puedo caer que a mis alturas?

Aspiro, me calmo, sé que no hay demasiado futuro, sé que no hay más que decir: Ahora vuelvo.

No estoy en condiciones, vuelvo, volveré.

Perdón por el desaguisado.

Lunar

2009-10-20T14:22:00.000-07:00

Tomaba tu cuerpo

al amparo de la media luz

sobre sábanas nocturnas

sudando goteos lentos

esparciéndote las voracidades.

Alunizándote.

Más de una vez he descubierto la vocación en mí de lunático. Tengo el influjo del cuerpo celeste todo el tiempo, y la luna llena me provoca una marea interna, la sangre se revuelve en oleaje encrespado, los vellos de la nuca se me erizan y deseo, deseo, deseo.

A veces me conservo en mi habitación controlando esos ardores, otras, salgo de cacería con la única arma de mi esperanza de alas rotas.

Marváz

Mil gracias por las lecturas, un abrazo.

Textura

2009-10-18T23:09:00.000-07:00

"Estoy acá, perdido en los pliegues íntimos de tu ropa, de tu vulva dolida de mi ausencia. Soy la nota alta que no se alcanza, el sueño profano de tu interior sacudido por mis vaivenes, la savia ácida de tu despertar, tu carne interior escurriéndome."

Del libro: La Sinhombre.

Los nocturnos somos seres que no duermen, entre brumas vamos construyendo y amanecemos en estructuras poco sólidas, permanecemos con el ojo avizor y el corazón latiendo… inventamos sueños a medias para que no se acaben al despertar. Inventamos, inventamos, jamás dormimos por completo los minutos del alba, ¿para qué?

Vous centre

2009-10-12T20:38:00.000-07:00

Recuerden que la editorial se presenta en el Foro Rosario Castellanos el miércoles 14 a las 13 horas y daré lectura a algunos fragmentos de mi trabajo.

En esta ocasión les dejo la primera foto y el primer texto del sobre en cuestión, espero que lo disfruten mediante un click.

Un abrazo y les deseo los mejores deseos.

Foto por Alexander Zmeckye (México, 1963)

"Llegas de trabajar. Eres una mujer en el cobertizo de la soledad. Aseguras la puerta con dos pestillos, te quitas los zapatos: uno lo arrojas sobre la cama y el otro en mi regazo, sabes que así podré olfatear cada paso que diste, los caminos que te acariciaron. Continúas con la ardua labor de desmaquillarte, te quitas el sostén, ignoras mi presencia en tanto tu pecho se bambolea en un movimiento creciente. El vestido sigue su ascendente por tu cadera, sigues representando, el triángulo se asoma con toda su suntuosidad por entre los muslos.

Especulo sobre lo que va en la obra. Pasará que las ansias te van a convertir en néctar, que el sudor hará una gota entre tus senos que alcanzará el abdomen, que te tirarás sobre la cama del lado donde late el corazón, fingiendo dormir, siempre fingiendo. Justo ahí, seré el todo de tus sueños. El quebrantador de compases. Actuaré mi parte mientras duermes un ensortijar de efluvios. Salgo de madrugada dejándote un sabor dulce para el resto del mes.

Tengo un nuevo argumento, en otro cuerpo, en otra habitación.

Cuídense de no dejar las pupilas enganchadas en la ventana pues es mi terreno favorito para filtrarme en los anhelos."

Desde "El lugar de nadie"

Serie de tres libros de autor en FIL

2009-10-08T12:52:00.000-07:00

Lunar

Texturas

Vous centre

El libro de autor se define como ediciones especiales, únicas y limitadas, en que el realizador del libro hace bajos tirajes, casi siempre de modo artesanal.

Cada serie consta de seis fotografías de 6 x 8.5 pulgadas y de seis textos. Todos los escritos son extractos de mi obra. Conté con la colaboración especial en la realización de este proyecto con el fotógrafo Alexander Zmeckye, además de colaboradores y amigos.

Agradezco a cada uno de ellos y a los amabilisimos lectores.

Como siempre: espero no defraudar.

De venta en:

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